N°11 | Parfums, Poésie & Genre | Revue Matrimoine  / Poésie des aïeules | Revue Poépolitique

 

​​​Le vote des femmes

Marguerite Milon  (1 ???-????)

Poème féministe choisi, transcrit, annoté & commenté brièvement par Dina Sahyouni

Crédit photo : Eva Gonzalès, "Woman in White", peinture trouvée sur Commons, domaine public, Wikimedia.

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Le poème ci-dessous provient de MILON, Marguerite (1???-????), Poèmes : Tome I, Bandeaux et culs-de-lampe de la collection Poésie, Paris, Éditions de « LA CARAVELLE », LE LIVRE ET L'IMAGE, 6 rue Bezout, 1932/[1934], section, « Au fil de l'heure », pp. 34-35.

L'Exergue du recueil : "À la mémoire de Paul DOUMER en toute ferveur et respectueusement. M. M."

Ce recueil de poèmes appartient au domaine public.

Marguerite MILON a aussi laissé au moins les œuvres suivantes :

Par delà les Alpes (récits de voyage), Mercure Universel, Lille.

Poèmes, tome II.

Romans :

O Corse, mes amours !

Le Veuf qui cherche une Femme

Suzanne et le Vieillard.

Ce superbe poème, féministe et militant de Marguerite Milon résume en neuf quatrains symboliques les préjugés et la misogynie auxquels les sugragettes ont dû longtemps faire face avant de pouvoir obtenir le droit de vote aux femmes pour être pleinement des citoyennes qui exercernt librement leur droit fondamental de choisir les personnes qui les représentantent en France.

​​​​​​

À Monsieur Paul Doumer*,

Président du Sénat,

À nos Sénateurs.

Vous ne voulez pas que la femme vote

Et prenne en ses mains le gouvernement,

Pourquoi donc, Messieurs ? La jugez-vous sotte,

Vous qui l'adorez, souvent humblement ?

Lors, vous la trouvez et fine et subtile,

Lors, vous lui jurez qu'au moindre désir

Vous obéirez... Serment inutile !

Vous lui refusez le très grand plaisir

D'être votre égale au pays de France,

De voter enfin, comme un Sénateur !

Craindriez-vous donc son intelligence

Et n'en faut-il pas pour être électeur ?

Les uns vont disant : « La femme est bien folle,

L'hiver, de linon son corps est paré.

Mais l'été, s'il souffle une brise molle,

Elle se promène en manteau fourré. »

– Permettez, Messieurs, que je vous réplique :

« Justes critiqueurs**, regardez moins loin :

Gilet, paletot et faux-col antique... »

(Sans un commentaire, en est-il besoin ?)

D'autres nous font tort d'Ève notre mère

Accablant le monde avec son péché.

Adam, plus âgé, fut-il meilleur père ?

Pourtant son péché n'est point reproché !

Allons, moins d'orgueil. Pour être grand homme,

Cher bon Sénateur, laissez-vous fléchir

Vous serez heureux, car, depuis la pomme***,

Nous avons appris à bien réfléchir.

Vous verrez comment les femmes, les mères,

Combattront paresse, alcool et taudis,

Celle qui pleura des larmes amères

Aura pour lutter des gestes hardis.

Qui nous lutterons contre la misère

Qui prend les petits, pauvres innocents,

Seules, nous ferons la guerre à la guerre**** :

« Grand-père, aimez-vous vos petits enfants ? »

Annotations ajoutées par la transcriptrice

* Paul Doumer (ou Joseph Athanase Doumer) est né le 22 mars 1857 à Aurillac dans le Cantal et a été assassiné le 6 mai 1932 à Paris (il est décédé le 7 mai 1932). Il fut Sénateur, Président du Sénat puis Président de la République Française du 13 juin 1931 au 7 mai 1932.

**Il s'agit d'allusion au mythe du fruit défendu et du péché originel déjà cité dans le quatrain précédent et dans celui-ci.

*** On souligne cet usage peu usuel du terme "critiqueurs" à la place de "critiques" précédé par l'attribut "justes", cet oyxmore témoigne de la nécessité de ridiculiser les hommes qui n'acceptent pas d'accorder le vote aux femmes et qui ne sont pas dignes d'être appelés "critiques" puisqu'ils n'usent pas de leur esprit critique ou parce qu'ils ne sont pas rationnels concernant les femmes et leurs rôles dans la société même dans la première moitié du XX^ème siècle (dans les années 30).

**** Ce vers met en évidence le rôle fondamental, politique, humaniste et universel des femmes dans la pacification des pays et dans le rétablissement et le maintien de la paix entre les peuples.

***

Pour citer ce poème féministe, engagé & militant

Marguerite Milon, « Le vote des femmes », extrait de MILON, Marguerite (1???-????), Poèmes : Tome I, (1932), a été choisi, transcrit, annoté & commenté brièvement par Dina Sahyouni pour Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : N°11 | ÉTÉ 2022 « Parfums, Poésie & Genre », mis en ligne le 21 juillet 2022, Url :

http://www.pandesmuses.fr/no11/mm-levotedesfemmes

Événements poétiques | Concours Féministes | Festival des poésies féministes 2021 | Recueil | Poésie féministe pour éliminer les violences faites aux femmes

Pour que cesse !!

Nouria Diallo-Ouedda

Crédit photo :  Mimosa rouge de l'été", image Wikimedia, Commons, domaine public. 

Au début, les boum boum, c'était ton cœur qui bat pour cet homme, cette bombe de beauté !!

Au début, les boum boum, c'était ton cœur qui palpite, ça y est ton prince tu l'as trouvé !!!

Au début, les boum boum, c'était ton cœur qui bat la chamade, tu l'aimeras c'est sûr et pour l'éternité !!

Au début, les boum boum, c'était ton cœur qui tachycarde, tu aurais pu mourir pour ton bien-aimé.

Au début, c'était les bouquets de fleurs, la délicatesse, l'attention,

Au début c'était les restaurants, l'ivresse, la passion,

Au début c'était les cinémas, la tendresse, l'affection,

Avant un bouquet, un bijou, ensuite hématome, commotion !

Avant le feu, la braise, ensuite la brûlure, le charbon !!

Pour que cesse ce cyclone, pour qu'il s'arrête cet homme violent

Pour que cesse cette rafale, qui souffle tes hurlements

Pour que stoppe la tempête : insultes et mots dégradants

Une seule solution, pars, ne te retournes pars, et files comme le vent,

Pour qu'elle tarisse la pluie de coups : Pas d'arc en ciel mais coquart

Pour éteindre l'orage dans l'air, coups de poings rageux, et puis brouillard,

C'est bien fini le coup de foudre, maintenant c'est des beignes dans la mâchoire

C'est terminé l'amour ardent, alors quittes le ce co euh ce toquart !!*

* J'ai écrit le poème "Pour que cesse!!" dans le cadre d'un projet culturel associatif dont l'objectif était de recueillir des lettres pour encourager des femmes victimes de violences conjugales à quitter leur bourreau et ensuite de les mettre en scène. 

© Nouria Diallo-Ouedda

Biographie

Nouria DIALLO-OUEDDA a 41 ans et, elle est française née de parents marocains. Elle ne se considère pas comme écrivaine mais a toujours eu une passion pour l'écriture et elle l'emploie depuis toujours dans ses différentes activités professionnelles, associatives et artistiques (activités en amateur). Par exemple, dernièrement avec des femmes de son quartier à Saint-Denis elles ont créé un journal pour mettre en valeur la parole des femmes. Bibliothécaire, elle utilise beaucoup l'écriture au sein de ses accueils de classes, groupes d'apprentissage du français, etc. Mère de deux magnifiques enfants à qui elle espère donner au quotidien une éducation féministe combative, joyeuse et poétique. 

***

Pour citer ce poème féministe inédit

Nouria Diallo-Ouedda, « Pour que cesse !! », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Festival de Poésies Féministes 2021| « Cinquante poèmes féministes », recueil collectif paru en 2021 aux éditions PAN DES MUSES DE LA SIÉFÉGP, mis en ligne le 20 juin 2022. Url :

http://www.pandesmuses.fr/concoursfeministes/ndo-pourquecesse

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Astarté l’immortelle

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​Mona Azzam

Crédit photo :  la déesse "Astarté l’immortelle", Commons, domaine public.

Le monde a soif d’amour : tu viendras l’apaiser

Aux confins d’une terre de Phénicie, en des temps oubliés où frémit par miracle le murex, colorant l’horizon de ses couleurs pourpres, il est un lieu dont les remparts résistent encore, face aux assauts des innombrables conquérants. 

Adossée à une falaise, ceinte par la Méditerranée aux voiles bleu camaïeu, Byblos abrite en secret une déesse. 

Il suffit parfois, aux premières lueurs de l’aube, aux creux de multiples cristallisations de sel, de discerner sa silhouette qui surgit, drapée dans des voiles qui embaument la fleur d’oranger au parfum inouï et entêtant. 

C’est ainsi que je l’aperçus, un matin de mai, créature mythique qui alimente tant de légendes. 

Astarté, comme l’on se plaît à la nommer en langue punico-phénicienne ; Ishtar pour les Babyloniens, Oum chez les Carthaginois. 

Astarté l’immortelle. 

Était-ce une vision ? Une création onirique ? Était-ce une de mes innombrables pérégrinations dans cet univers de l’Ailleurs où je puise mon inspiration ? Ou n’était-elle que mon double, celle que j’aurais voulu être, si j’avais été une déesse ? 

Mais… qu’importe, après tout ? Qu’importe ? 

Astarté me fait face. Aussi réelle qu’une chimère. Aussi humaine qu’une déesse dont la détermination se lit sur le parchemin de son visage. Un parchemin aussi parfait qu’une statue de marbre. 

Enfourchant un cheval blanc, elle surgit des eaux, avance vers moi à grands galops. Comme si c’est pour moi qu’elle est de retour. Comme si, par-delà les siècles, elle se savait attendue. 

Et comme si le temps s’était suspendu, figé quelque part en une parenthèse hors du temps des humains ; comme si le monde extérieur, sans prévenir, s’en était résolu à s’évanouir, la voici qui vient à moi, pauvre mortelle. 

Astarté l’immortelle, porteuse d’un papyrus qu’elle tend vers moi avec fermeté, ses yeux couleur de bleu profond rivés aux miens. 

Soudain, comme si cela n’avait été qu’un mirage, je me retrouve seule sur le port de Byblos.

À l’heure où les premières felouques de pêcheurs entrent dans le port, autour de moi, c’est le silence. La ville dort encore. Seule la mer ronronne telle une amante qu’une nuit de passion a comblée. 

Je me laisse un moment bercer par ses soupirs de plaisir, les yeux clos, savourant ce calme matinal dont je sais qu’il ne va pas durer. 

Bientôt, les clameurs des pêcheurs habiteront le port et les haleines du vent répandront sur les pierres séculaires une senteur iodée de poissons frétillants. 

Ont-ils croisé Astarté au cours de leurs périples ? Les pêcheurs ont-ils décelé la présence de cette déesse dont ils se plaisent à répéter qu’elle est leur protectrice ? Je ne sais. Comment savoir ? 

Tout ce que je sais, c’est qu’elle est venue à moi et qu’elle a disparu. Évaporée dans le sel de la mer. 

Elle est venue à moi, pourtant. Preuve en est, le papyrus qu’elle m’a confié, sans prononcer un mot. Et dont j’ignore, pour l’heure, le contenu. 

À vrai dire, j’ai peur de dénouer le lien en sépia qui enserre les feuillets qui y sont enfermés. 

Je crains d'abîmer même sans le vouloir, ce trésor dont je devine la valeur. Trésor inestimable. 

Quel sacrilège ce serait si, par un geste maladroit et malencontreux, je venais à le détruire. 

Paradoxalement, la curiosité me dévore et j’ai du mal à lutter contre cette envie grandissante de déchiffrer ces signes venus d’un temps autre et qui m’ont été confiés par une déesse. Et pas n’importe quelle déesse. Astarté l’immortelle. Aussi immortelle que ce papyrus. Aussi immortelle que l’écriture. 

En dépit de mon impatience, je décide d’agir avec prudence. Je quitte le ponton, désireuse de trouver un abri tranquille. Mes pas me portent vers les ruelles de la vieille ville déserte, à cette heure matinale. 

Je traverse le Souk encore endormi. D’ici peu, il grouillera de vie. Comme depuis toujours. Comme depuis plus de 7000 ans. 

Tout en déambulant, en quête de l’endroit propice à ma lecture, il me revient à l’esprit que Byblos (Jbeil en libanais)  doit son nom aux Grecs qui l’ont baptisée ainsi parce que c’est d’ici-même, depuis ce port, qu’ils importaient le papyrus.

Tout à coup, tout prend sens. Il n’y a guère de hasard. 

Byblos, le papyrus ; Astarté, le papyrus. 

Le seul maillon manquant de la chaine, c’est moi. 

Pourquoi moi et pas une autre ? 

Pourquoi moi ? 

Cette question me taraude à présent de manière incessante. Si incessante que c’est à peine si je m’aperçois que je suis arrivée devant le sarcophage de Hiram. Celui-là même où est gravée la plus ancienne transcription phénicienne. L’origine de notre alphabet contemporain. 

Soudain, l’évidence. 

C’est ici, en ce lieu et nulle part ailleurs que je prendrai connaissance du secret que recèle le papyrus d’Astarté. 

Il est des évidences qui s’imposent d’elles-mêmes et n’ont nul besoin d’être expliquées. 

Je m’assois à même le sol. Les doigts tremblants, j’entreprends de défaire le lien en sépia qui s’effrite presque et se dénoue. 

Sous mes yeux ébahis, une vingtaine de pages écrites en phénicien.

Fort heureusement, à la vue des premiers signes, je suis en mesure de les déchiffrer, même si cela nécessitera du temps. 

Sans doute Astarté savait-elle que je prendrai le temps. 

Sans doute. Car du temps, pour une fois, j’en ai. 

Je pris le temps. Je le lus ; le relus. Et je saisis le message qu’Astarté avait tant voulu me transmettre en me confiant son papyrus. 

Il s’agit d’un conte. Qui sera retranscrit un jour, peut-être. Retransmis peut-être. Et qui revêtira quelquefois les pierres immortelles de Byblos de mille et un soleils. 

© Mona Azzam

***

Pour citer cette nouvelle féministe inédite

Mona Azzam, « Astarté l'immortelle », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événements poétiques | Festival International Megalesia 2022 « Les merveilleux féeriques féministe & au féminin » & Recueil collectif de nouvelles de Dicé « Ah ! si j’étais une déesse », mis en ligne le 15 juin 2022. Url :

http://www.pandesmuses.fr/megalesia22/ma-astartelimmortelle

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