Lettre n°16 | À nos ivresses & aux Bacchantes | Poétextes thématiques | Poésie des  ancêtres & N°8 | Dossier majeur | Florilège de poétextes 

La fièvre

&

Adieux à la poésie

Louise Fournier

Poèmes choisis & transcrits

par Dina Sahyouni

Le premier poème a été modifié légèrement.

Crédit photo : Léon-Pierre Félix, "Mélancolie", peinture trouvée sur Wikimedia.

La fièvre

Je rêvais éveillée. Oh ! Sublime folie !

Sous le reflet brillant d'un magique lointain,

Mon âme entrevoyait de l'éternelle vie,

Des saintes voluptés le prestige divin.

Un ange, me prenant sur ces ailes dorées,

Bientôt vint m'enlever de mon triste séjour,

Fit entendre à mon cœur des notes adorées,

M'entretint doucement de son mystique amour.

« Sur ton aride sol laisse tomber ta chaîne ;

Avec moi, me dit-il, dans ma belle cité

Viens : dans ce doux Éden, toujours l'âme est sereine ;

Viens respirer enfin l'air de la liberté.

Mon asile est plus beau que toute la nature,

De festons verdoyants nos chemins sont parés,

Et les sens sont bercés par un divin murmure :

Le chant harmonieux des esprits éthérés.

L'âme de mille fleurs dans les airs est semée,

Le génie et l'amour se plaisent parmi nous ;

Pour ces âmes de feu notre vallée aimée

Seule a des charmes purs, mystérieux et doux. »

…........................................................................

Mon ange, poursuivant son envol léger, rapide,

De ses deux ailes d'or agitait mes cheveux,

Du souffle parfumé de son baiser humide

Rafraîchissait mon front qui bouillonnait de feux.

Parcourant avec lui les champs de son empire,

Je vis les Chérubins, dans leurs riants berceaux,

M'accueillir en chantant, tendrement me sourire,

Jeter sur mon chemin des fleurs et des rameaux.

Marchant, marchant toujours de miracle en miracle,

Je vis se dessiner un splendide palais ;

Puis, franchissant le seuil d'un sacré tabernacle,

Des délices des saints je savourai la paix.

Du grand livre éternel je tournai chaque page,

J'épelai chaque mot d'un langage divin,

Je compris de mon Dieu le magnifique ouvrage,

Je connus les secrets du sublime écrivain.

Alors dans ma pensée, à cette heure suprême,

Surgirent des transports enivrants, inconnus ;

Mon âme, concevant tout le plan d'un poème,

Dans les airs exhala ses accents ingénus.

Reine aux charmes puissants, la belle Poésie

Parut, et me tendant ses fertiles pinceaux,

Elle-même humectant ma lève d'ambroisie :

« Travaille, me dit-elle, et rends ces beaux tableaux. »

Sous ses regards brûlants, près de cette âme pure,

D'un magique pouvoir tout à coup pénétré,

Mon esprit, s'essayant, par sa chaude peinture

Rendit tout le brillant de ce séjour sacré.

Et, pendant mon travail, ma divine maîtresse

De sa lyre tirait des sons harmonieux ;

Mon cœur, épanoui d'une céleste ivresse,

Se croyait pour toujours un habitant des cieux.

À l'heure du repos, sur ma couche d'ivoire,

Les décentes Vertus vinrent me déposer ;

Mon ange me berça par des songes de gloire,

Mais tout s'évanouit dans un dernier baiser !

Adieux à la poésie

D'un délirant nectar en vain j'emplis mon verre,

Pour tromper ma douleur je cherche à m'enivrer :

Mon esprit est vaincu, maîtresse est la matière ;

        Je me sens expirer.

Arrêtée un instant sur une haute cime,

Pour cueillir une fleur, soudain, mon pied glissant,

Le vertige me prend et, d'abîme en abîme,

        Je roule en gémissant.

Quand je veux de nouveau vers les champs de lumière.

Par un bond insensé, reprendre mon essor,

Un bras de plomb m'étreint, me repousse en arrière

        Et rend vain mon effort.

Fantômes de l'esprit, vous n'avez plus de ruse

Pour mon cœur ulcéré ; dans vous je n'ai plus de foi.

Ce terrible ennemi qui nous ronge et nous use,

        L'ennui pèse sur moi !

Heures de triste attente et de longue insomnie,

Heures de désespoir, qui pourra vous tromper ?

Sur un triste destin mon semblant de génie

        Ne peut plus l'emporter.

Ô douleur ! ô regret ! Quand mon âme en délire

Poursuit en rêve encore un drame commencé,

Je ne puis rattacher mes pensers, les écrire...

        Mon corps est affaissé.

Ô poésie, amour, ma volupté suprême,

Adieu ! et vous, à moi venez, oubli, néant !

Renoncer à mon art, c'est plus que la mort même

        Pour mon esprit ardent.

Adieu, bords enchantés où je m'étais assise,

Croyant me ranimer par un air pur, vital.

Je l'ai trop aspiré, car mon âme se brise

        Sous un souffle fatal.

Sous vos ombrages verts, chantant avec ivresse,

Un jour je m'endormis dans une douce erreur :

Le vent froid m'a saisie et des flots de tristesse

        Ont étouffé mon cœur.

Adieu, riant vallon ; adieu, plaine fleurie

Où j'ai trouvé trop tard un précieux trésor,

Adieu, beau ciel d'azur ; adieu, sainte patrie.

        J'échoue auprès du port !

Recueille mes accents, muse, trop chère amie ;

En pressant sur mon cœur ton fantôme adoré,

Ô toi, toi que j'aimai, je t'ai donné ma vie.

Mon esprit meurt du feu dont il est dévoré.

Les poèmes ci-dessus composés par une lyreuse méconnue nommée Louise FOURNIER ont été publiés dans son recueil de poèmes FOURNIER, Louise (M^me), Rêveries et souvenirs, premières poésies, par M^me Louise Fournier, Paris, imprimerie de J. CLAYE, rue Saint-Benoit, 1867, pp. 37-40 & 131-134. L'ouvrage appartient au domaine public et se trouve sur le site de Gallica.

***

Pour citer ces poèmes sur la dépression, la vieillesse & l'ivresse 

Louise Fournier, « La fièvre » & « Adieux à la poésie », poèmes de FOURNIER, Louise (M^me), Rêveries et souvenirs, premières poésies, par... (1867), ont été choisis & transcrits par Dina Sahyouni, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Lettre n°16 & N°8 « Penser la maladie & la vieillesse en poésie » sous la direction de Françoise Urban-Menninger, ​​​​mis en ligne le 3 juillet 2021. Url :

http://www.pandesmuses.fr/lettreno16/no8/ma-adieuxpoesie

Lettre n°16 | À nos ivresses & aux Bacchantes | Poétextes thématiques

Mélancolie

Yvan Robberechts

Crédit photo : "Forêt", Wikimédia, domaine public​​​​​​. 

Nuit blanche, idées noires.

Il y a un insecte qui gratte... et gratte encore,
comme à farfouille dans mes synapses.

À travers les brumes céphalées, il gratte,
et chemine d'un pas lourd, 

cuiracé de son exosquelette noir aux éclats de métal,
petit guerrier de l'apocalypse livré aux friches de ma mémoire...

c'est un bousier,

qui vient parfois avec la nuit, creuser les déjections du passé
et faire sa glaise puante de mes souvenirs les plus sombres.

Gratte... gratte encore...

Débusque les précipices oubliés, les abîmes enfouis, les terreurs enfantines, les serments trahis,

et danse,

avec les ombres,

sur les arpèges surannés de la mélancolie.

(février 2021) 

***

Pour citer ce poème inédit

Yvan Robberechts, « Mélancolie », poème inédit, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Lettre n°16, mis en ligne le 1^er juillet 2021. Url :

http://www.pandesmuses.fr/lettreno16/yr-melancolie

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N°9 | Femmes, poésie & peinture | Revue Poépolitique | Revue culturelle des Amériques

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Derecho de admisión,

Yeison F. García López,

La imprenta, Collection Hojas de

yerba, Madrid, 2021

Poèmes de

Yeison F. García López

Poète Afro-colombien

Poèmes traduits de l’espagnol et présentés par

Maggy de Coster

​​​​Site personnel

Le Manoir Des Poètes

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© ​Crédit photo : Couverture illustrée du recueil, image fournie par la traductrice. 

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Derecho de admisión, Yeison F. García López, La imprenta, Collection Hojas de yerba, Madrid, 2021.

Les poèmes de ce recueil revêtent un ton grave. Ils sont l’expression d’une grande souffrance d’un enfant arraché à son pays d’origine et devant faire face au racisme du pays d’accueil.

​© Crédit photo : Le poète Yeison F. García López lisant ses poèmes, image fournie par la traductrice.

​​​​

Yeison F. García López, se définit comme Afro-colombien et Afro-espagnol. Il a étudié les Sciences politiques et est détenteur d’un Master en Méthodologie de l’investigation en Sciences Sociales :Innovations et applications, à l’Université Complutense de Madrid.  Depuis 2016 il est très actif dans le milieu littéraire et culturel espagnol et milite contre le racisme. En 2016 il a publié « Voces del impulso », ed. Centro de Estudios Panafricanos, (traduction : Voix de l’impulsion, Centre d’études, Panafricaines ) Il a participé à plusieurs publications collectives : anthologies et revues espagnoles. Sa poésie a su trouver une résonance dans les médias littéraires comme Radio Africa Magazine, Wiriko y Africanidad.

Derecho de admisión

Hay una cola larga en la acera,

esperamos nuestra suerte,

ya puedo escucharles:

– ¿“DNI?, pasen”.

Espero que no suceda una vez más,

no quiero quedarme fuera,

la última vez fue mi culpa,

eso me hicieron crecer.

Voy bien vestido,

ni pendientes, ni gorra ni zapatillas,

el pelo recién cortado,

no les daré ningún pretexto,

la gente del barrio ha ido, quiero entrar.

 ¿Tienes 16 años? ¿Documentación?

– Pasa

Con algo más de edad,

hemos bebido en una plaza,

vamos porque nos han dicho que es gratis, 

Los que entran antes de nosotros no pagan,

Esperemos que no ocurra.

– Son 20 euros.

– ¿ Por qué? 

Nos miramos,

vemos con claridad el itinerario

que segrega nuestros cuerpos,

¿Donde denunciamos?

No servirá de nada,

aprovechamos un descuidado para arrojarles piedras.

La última vez fue en un bar de Malasaña,

ya estaba en la universidad, llamé a los que dicen protegernos,

me dijeron: “derecho de admisión”,

te preguntas a ti mismo por qué les has llamado?,

tus amigos y amigas se sienten a través de tu dolor,

efímero instante, estampa con caducidad,

mi piel no es un disfraz, mi piel no es un momento.

Una vez más mi noche termina en esquizofrenia,

yo que me considero fuerte,

siento claudicar una parte de mí,

Aunque no quiero

No es ausencia de rabia es ausencia de todo,

es un Madrid que me cercena desde la infancia,

una parte de esta ciudad nos quiere fuera.

Perdonad si estos versos os incomodan,

os lanzan una realidad que no queréis mirar,

permitidme deciros que vuestra fragilidad

en este espacio no importa,

que soy yo el que habla ahora del derecho de admisión

a vuestros comentarios.

**

Droits d'entrée

Il y a une longue file d'attente sur le trottoir

nous attendons notre chance,

Je vous entends déjà :

« DNI ? Entrez. »

J'espère que ça n'arrivera plus

je ne veux pas rester dehors

la fois dernière c'était ma faute,

ça m'a fait grandir.

Je suis bien habillé

pas de boucles d'oreilles, pas de casquette ni d pantoufles,

cheveux fraîchement coupés,

je ne vous donnerai aucune prétexte,

les gens du quartier sont partis, je veux entrer.

– Tu as 16 ans ? Document ?

– Passe.

Dans un endroit hors du temps,

nous avons bu sur place,

nous y allons parce qu’on nous a dit que c’est gratuit,

ceux qui entrent avant nous ne paient pas,

Espérons que cela n'arrive pas.

– C'est 20 euros.

– Parce que ?

Nous nous regardons,

Nous voyons clairement l'itinéraire

qui nous sépare,

À qui aurons nous recours ?

ça ne servira à rien

nous nous sommes servis d’un imprudent pour leur jeter des pierres.

La dernière fois, c'était dans un bar de Malasaña,

j'étais déjà à l’université, j'appelais ceux qui prétendent nous protéger,

ils m'ont dit : « droit d'admission »,

tu te demandes pourquoi tu les as appelés ?

les amis des deux sexes ressentent ta douleur,

instant fugace, frappé de caducité,

ma peau n'est pas un déguisement, ma peau n'est pas un instant.

Encore une fois ma nuit se termine dans la schizophrénie

je me considère fort

Je sens une partie de moi céder,

Bien malgré moi

ce n'est pas l'absence de rage, c'est l'absence de tout,

c'est un Madrid qui me coupe depuis l'enfance,

une partie de cette ville veut que nous partions.

Pardonnez-moi si ces vers vous dérangent,

ils vous jettent une réalité que vous ne voulez pas regarder,

laissez-moi vous dire que votre fragilité

dans cet espace n’a pas d’importance,

que je suis celui qui parle maintenant du droit d’admission.

à vos commentaires

**

Somos subversión

Son las voces tempranas

las que narran como mar de fuego,

Crecemos sin que nos vean,

al igual que no ven a nuestros padres y madres,

para ellas y ellos simple fuerza de trabajo.

Recordamos a Jeanneth Beltrán¹,

Luis Víctor Gualotuña² y a tantos otros, otres, y otras,

Ahora y aquí,

nuestras ancestralidades son la fuente,

el ritual,

la idea,

ahora, ahora y aquí,

somos subversión.

1. Jeanneth Beltrán fue una joven nicaragüense en situación administrativa irregular que murió  en el 2014 en Toledo como consecuencia del Real Decreto 1/2012, legislación que negaba  el derecho a la atención sanitaria normalizada y publica a cientos de miles de personas en el Estado español.

2. Luis Víctor Gualotuña, tenia 55 anos y era un trabajador ecuatoriano que trabajan sin contrato. Murió tras de caer de un andamio en Alborada (Valencia). El empresario decidió no llamar al 11 y lo dejo moribundo en el hospital.

**

Nous sommes subversion

Ils sont les premières voix

qui racontent comme une mer de feu,

Nous grandissions sans être vus

tout comme ils ne voient pas nos pères et nos mères,

eux simple force de travail.

On se souvient de Jeanneth Beltrán¹,

Luis Víctor Gualotuña² et bien d'autres, d'autres et d'autres.

Maintenant et ici 

nos ancêtres en sont la source,

le rituel,

l'idée,

maintenant, maintenant et ici,

nous sommes subversion.

Notes

1. Jeanneth Beltrán était une jeune nicaraguayenne en situation irrégulière décédée en 2014 à Tolède à la suite du décret royal 1/2012, une législation qui niait le droit à des soins de santé standardisés et qui publie des centaines de milliers de personnes dans l'État espagnol.

2. Luis Víctor Gualotuña, avait 55 ans et était un ouvrier équatorien qui travaillait sans contrat. Il est décédé des suites d'une chute d'un échafaudage à Alborada (Valence). L'homme d'affaires a décidé de ne pas appeler le 11 et l'a laissé mourir à l'hôpital.

**

Crecer sin tierra

A las que migramos en la niñez

nos toca gravitar en el aire,

ser puente entre varios universos,

reclamar nuestra libertad de pertenencia

a las cosas de las que nos hablaban en casa,

y a otras que han rodeado la mirada.

Hemos crecido en mil mundos,

hablamos diferentes lenguas

para poder comunicarnos desde el limbo.

Tejemos y destensamos la vida

para que nos aguante.

Nuestra identidad está abiertamente

en contra del olvido.

Las cabinas y locutorios fueron nuestra conexión

con aquello que sentíamos cerca,

eran nuestra patria.

En mi casa se escucho “faltan 5 pa las doce” siempre.

Cada ano alguien nos recuerda que no nacimos aquí,

que nuestra piel no corresponde a su idea.

En algún momento hemos escarbado un agujero

para escondernos y solo escuchar el latido,

de nuestros corazones de barro.

Olemos a raíces,

Nos arraigamos a la justicia,

cultivamos amor

para poder recibir algo de cariño.

En el desplazamiento dulce de nuestros cuerpos,

de aquí de allí,

de allí de acá,

aprendimos a no crecer

en la neutralidad.

Me hablo a mí,

a una generación,

a las infancias

con procesos migratorios,

que crecieron sin tierra.

Grandir sans terre

Quand on émigrer pendant l'enfance

il nous incombe de graviter dans l'air,

d’être un pont entre plusieurs univers,

de revendiquer notre liberté d'appartenance

aux choses qui font partie de notre oralité

et à d'autres qui s’offrent au regard.

Nous avons grandi dans mille mondes

nous parlons des langues différentes

pour pouvoir communiquer depuis les limbes.

Nous tissons et nous révélons la vie

pour qu’elle nous supporte.

Notre identité est ouvertement

contre l'oubli.

Les cabines et les parloirs étaient notre lien

avec ce dont nous nous sentions proches,

ils étaient notre patrie.

À la maison, on écoute toujours "il est minuit moins cinq ".¹

Chaque année quelqu'un nous rappelle que nous ne sommes pas nés ici,

que notre peau ne correspond pas à son idée.

À un moment donné, nous avons creusé un trou

pour nous cacher et juste écouter les battements du cœur,

de nos cœurs d'argile.

Nous sentons pousser les racines

nous nous encrons dans la justice,

nous cultivons l'amour

pouvoir recevoir de l'affection en retour,

dans le doux déplacement de nos corps,

d'ici à là-bas,

de là-bas à ici,

nous avons appris à ne pas grandir

dans la neutralité.

Je parle de moi-même

d’une génération,

celle de l'enfance

confrontée au processus migratoire,

qui grandira sans terre.

1. Chanson populaire colombienne en prélude au nouvel an.

**

Las vidas de las nuestras importan

Me educaron para ser un buen negro migrante

eran sus 

era el rumor,

eran sus trampas, 

las que giraban las piezas.

Retorcí mi acento tanto 

que a destierro olía mi boca.

Cada mañana desorientado sonreía al silencio,

sentado en un rincón aun me recuerdo atrapando gestos,

subterfugios para ser integrado,

igual que el papel de macho desprovisto de sensibilidad 

dispuesto a romperlo todo o participar en la provocación,

abracé tantas cosas al mismo tiempo

para ser un negro de verdad,

que muchas de ellas se hicieron epidermis,

entraron en mi sangre, fueron camino.

No me arrepiento de nada,

en la breve juventud viví lo imposible,

cogí las opciones que se me daban,

fuimos dueños de unos cuantos barrios.

Pude ser yo pero no fui,

traicioné a las canciones de rap americano,

traicioné las esperanzas del profesorado del insti,

traicioné a esa imagen pulida durante anos,

traicioné a tantas y tantos 

que el sistema aún no me lo perdona.

Escúchame,

no es un problema tuyo,

no te pierdas en su maraña,

Entiende este orden para crear tu propio caos.

Descansa cuando lo necesites.

Ni siquiera nos pertenecen

las palabras con las cuales nos nombran,

lo único nuestro es la posibilidad de crecer

en que las vidas de las nuestras importan.

Que no nos digan que esperemos,

nadie puede aplacar nuestra sed de justicia,

no nos pueden culpar por visibilizar una tensión oculta

no nos pueden señalar por no ser complacientes,

nuestro amor por la existencia se ha manifestado.

Nos vies comptent

On m’a élevé pour être un bon migrant noir

c’était viscéral,

c’était le mot d’ordre,

c’était leurs pièges,

ceux qui ont joué le jeu.

J'ai tellement tordu mon accent

que ma bouche sentait l'exil.

Chaque matin désorienté, je souriais au silence,

je me souviens encore assis dans un coin, mimant les gestes,

les subterfuges à intégrer,

comme le rôle du mâle dénué de sensibilité

prêt à tout casser ou à participer à la provocation,

j’ai embrassé tant de choses en même temps

pour être un vrai nègre

que beaucoup d'entre elles sont devenues épidermiques,

elles sont pénétré mon sang, elles ont fait du chemin.

Je ne regrette rien,

dans ma brève jeunesse j'ai vécu l'impossible,

j'ai pris les options qui m'ont été données,

nous possédions quelques quartiers.

Je pourrais être moi-même mais je ne l'étais pas,

j'ai trahi les chansons du rap américain

j'ai trahi les espoirs du professorat de l’institut,

j'ai trahi cette image polie pendant des années

j'ai tant trahi 

que le système ne me le pardonne toujours pas.

Écoute-moi,

ce n'est pas ton problème,

ne te perds pas dans leur enchevêtrement,

comprends cet ordre pour créer ton propre chaos.

Repose-toi au besoin.

Les mots avec lesquels on nous nomme,

ne sont pas les nôtres

il nous importe seulement de grandir

là où notre vie compte.

Qu’on ne nous dise pas d’attendre

personne ne peut apaiser notre soif de justice,

on ne peut pas nous reprocher de rendre visible une tension cachée

on ne peut pas nous en vouloir de ne pas être complaisants

notre amour de la vie est manifeste.

***

Pour citer ces poèmes engagés

Maggy de Coster (poèmes traduits & présentés par), « Derecho de admisión, Yeison F. García López, La imprenta, Collection Hojas de yerba, Madrid, 2021 », extraits traduits avec l'aimable autorisation de l'auteur & sa maison d'édition, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : N° 9| Fin d'Été 2021 « Femmes, Poésie & Peinture », 2^ème Volet sous la direction de Maggy De Coster, mis en ligne le 30 juin 2021. Url :

http://www.pandesmuses.fr/no9/mdc-derechodeadmision