Megalesia 2020 | Le néopaganisme & la sexualité dans la culture populaire du XXI^e siècle | Florilège de textes poétiques

Violence conjugale

&

Ne, je ne crois pas !  

Pascale Mathieu

​​​​​Crédit photo : "Mutilated Woman" "Femme mutilée", peinture de 1915-1916 par Amadeo de Souza-Cardoso (1887-1918), domaine public, Wikimedia. 

Violence conjugale

Elle vivait une belle histoire d’amour

Semblable aux contes de fées

Qu’elle lisait petite fille.

Elle était tombée éperdument amoureuse

Et nageait en plein bonheur.

L’avenir s’annonçait radieux.

Sauf que, sauf que...son prince n’était pas charmant.

Il l’accablait de reproches :

Sur le repas qu’il jugeait infect, 

Sur sa tenue qu’il jugeait vulgaire, 

Sur n’importe quel sujet.

Elle se taisait, elle encaissait.

Convaincue de le mériter,

Convaincue d’être une ratée 

Ou autre nom d’oiseau.

Dans un élan de témérité et d’effronterie,

Elle se permit de répliquer.

Elle reçut une gifle magistrale

Qui la jeta à terre.

Elle en resta médusée,

Incapable de la moindre réaction,

Incapable de la moindre réflexion,

Dépourvue de cette clairvoyance

Qui lui aurait conseillé de fuir

Sans tarder, loin, le plus loin possible.

Larmoyant, l’élu de son coeur implora son pardon 

Qu’elle s’empressa d’accorder.

Il lui offrit même un magnifique bouquet de roses

Qu’elle accepta avec émotion.

Elle crut à une seconde lune de miel.

Une nouvelle lune de miel

Qui s’acheva quelques mois plus tard dans un cimetière…

Ne, je ne crois pas ! 

Crédit photo : "Apollon et Daphné", peinture par Giovanni Battista Tiepolo (1696-1770), domaine public, Wikimedia. 

Je marche nonchalamment dans cette rue commerçante. Je flâne en regardant les vitrines. Comme la plupart des femmes, j’aime les belles tenues. Je rêve devant les mannequins qui portent les derniers vêtements à la mode et des articles tendance. Je me promène seule et je ne prête aucune attention aux gens qui m’entourent.

Je me suis arrêtée pour admirer un sac à main. Une vraie merveille qui est, hélas !, hors de prix ou plutôt qui n’entre pas dans mon budget. Non, je ne peux raisonnablement pas l’acheter. J’hésite vraiment…

Toute à mes tergiversations, je ne remarque pas les deux individus qui s’approchent. Je les entends juste déclarer :

- Elle est baisable.

- Ouais, t’as raison, elle est baisable…

Leurs propos crus me clouent sur place. Je reçois toute la violence qu’ils comportent. Comme une gifle. Oui, ils m’ont frappé. Pas avec leurs poings. Ils m’ont frappée avec leurs mots.

Je suis incapable de répondre. Je suis abasourdie.

Pourquoi se permettent-ils de me juger ? Quelqu’un leur a -t-il demandé leur avis ? Non, je ne crois pas !

Ces hommes sont-ils eux-mêmes l’incarnation de la beauté ? Se prénommeraient-ils Apollon ? Non, je ne crois pas !

Apprécieraient-ils qu’on parle ainsi de leur mère ? Non, je ne crois pas !

Alors, Messieurs, quand vous croisez une femme, vos commentaires, gardez-les pour vous !

***

Pour citer ces textes engagés (ou féministes)

Megalesia 2020 | Le néopaganisme & la sexualité dans la culture populaire du XXI^e siècle | Florilège de textes poétiques | Astres & animaux en poésie

L'insomnie 

Pascale Mathieu

Crédit photo : "Fée ou Esprit de la nuit" par John Atkinson Grimshaw, domaine public, Wikimedia. 

Minuit… Une heure… Deux heures…

Les heures s’égrènent lentement,

Très lentement, trop lentement.

Où est donc Morphée ?

J’attends de tomber dans ses bras !

Je me tourne, je me retourne.

Il est maintenant trois heures.

Je ne dors toujours pas. 

Et si je me levais ?

Je n’hésite pas une seconde. J’étouffe.

J’ai envie de sortir.

J’ai envie de marcher.

Dehors le silence règne aussi.

À peine entend-on le bruissement des feuilles,

Le chant de quelques insectes.

Les réverbères sont allumés

Et diffusent une lumière terne, blafarde

Sur la rue désertée.

La voûte céleste capture mon regard.

Elle brille de mille feux.

Des lumières blanches, vives

Qui m’accompagnent dans ma promenade nocturne.

Des étoiles, des milliers d’étoiles

Que je regrette de ne pas reconnaître.

Est-ce Sirius ? Est-ce Canopus ? Est-ce Véga ?

Elles portent des noms si étranges !

Elles scintillent dans le ciel obscur

Comme le plus pur des diamants.

Tant de beauté me fascine.

Je me repais de ce spectacle magique

Jusqu’à en être rassasiée. 

À contrecœur je me résigne à rentrer

Et à me glisser sous les couvertures

Où apaisée, rassérénée,

Je m’endors sans effort

***

Pour citer ce poème

REVUE MDV | N°1 | Célébration | AS | Spicilège

مارسلين دبور وال مور/Marceline Desbordes-Valmore,  "گل های زر سعدي" /"Les roses de Saadi

Poésie de Marceline Desbordes-Valmore traduite en persan par

شعر از: مارسلين دبور وال مور - ترجمه از: شادي سابُجي

Shadi Saboji

© Crédit photo : "Marceline Desbordes-Valmore en 1854", photographie par Félix Nadar, image fournie par la traductrice. 

گل های زر سعدي

شعر از: مارسلين دبورد وال مور - ترجمه از :شادي سابُجي

من ‌‌خواسته ام این بامداد تا برایت گلهای رز بیاورم، 

اما بسیاری از آن ها را در کمربندهای بسته‌ي خود میگرفتم،

افسوس که غنچههای فشرده نتوانسته اند شامل آن ها شوند. 

غنچه‌ها ترکیده اند. گل‌هاي رز شکوفا و پروازکنان

در باد، به سوی دريا همگی شان درگذشته اند،

گل‌های رز به دنبال آب ‌رفته اند تا دیگر باز نگردند،

امواج به خاطر آن ها به نظر قرمز شده است و همانند امواج شعله ور. 

این شامگاه پيراهنم از گل‌های رز، دوباره عطرآگین شده است... 

استشمام کنیدشان آن را بر روی من، خاطرهی معطر را. 

Les roses de Saadi

Marceline Desbordes-Valmore

J'ai voulu, ce matin, te rapporter des roses ;

Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes

Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées

Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.

Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir.

La vague en a paru rouge et comme enflammée :

Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...

Respires-en sur moi l'odorant souvenir.* 

* Ce texte appartient au domaine public, voir Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859), "Poésies de Mme Desbordes-Valmore", 2^ème édition, éditeur scientifique Gustave Revilliod, Genève, 1873,  domaine public, Bibliothèque nationale de France, p. 15.

Pour citer ce poème