N° III | ÉTÉ 2024 | Florapoétique / 1^er Volet | Dossier mineur | Florilège  & REVUE ORIENTALES (O) | N° 4-1 | Créations poétiques

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Inclinaison :

I. Berceau & II. L’abat-jour

Emna Louzyr

Crédit photo : « Sunset seascape morning ». Capture d'écran de l'image libre de droits du site Depositphotos.

I. Berceau

Je regarde par la fenêtre. Une rue passante. Il est 13h. Un moment comme un autre de cette journée interminable. Le grand bougainvillier du quartier danse avec le vent, presque malgré lui. Ses feuilles se ramollissent, jaunissent et finiront par tomber.

On sonne à la porte. Un vieux monsieur vient récupérer le berceau en bois massif. La girafe y est toujours accrochée. Elle a perdu un œil et a le cou légèrement tordu. 

Mon berceau…

Je n’aime pas ce monde.

Depuis  le cocon et jusqu’à l’aube à la lumière hésitante. Depuis le berceau en bois à bascule dans lequel on m’avait posée en pensant que ce dernier aurait des vertus protectrices et relaxantes. J’avais le tournis. Une sorte de vertige de naissance. Plus je pleurais, plus mes tendres mères, car je pense que j’en ai eu plusieurs, s’adonnaient à cœur joie dans l’art  de la balance. Je transpirais et les draps en soie rose  fleuris me collaient à la peau. La chambre sentait le talc, la rose et le lait en poudre. Une girafe multicolore accrochée au dessus du lit, pour assurer l’éveil de mes sens, me regardait. Elle louchait légèrement. 

L’été on enveloppait mon berceau en bois massif d’une moustiquaire de chine. Ce bout de tissus donnait une autre allure aux visages des taties et des tontons qui se penchaient, toujours souriants, pour admirer mes gigotements. Je n’en pouvais plus. Exaspérée, j’ai appris à parler très jeune pour exprimer mon mécontentement après de longs  mois de souffrance et de silence. Personne ne comprenait d’où venait mon caractère coriace contracté à la naissance. C’était un instinct de survie. Je ne me sentais pas, et ne me sens toujours pas en sécurité avec les adultes.

Je n’aime pas ce monde depuis le premier jour. 

Je regarde par la fenêtre. Une rue passante. Il est 13h. Un moment comme un autre de cette journée interminable…

II. L’abat-jour

La nuit arrive lentement. La lumière est déjà allumée comme pour raviver un matin qui ne respire plus.

Le chapeau de cet abat- jour gothique, appartenant à une autre vie, est incliné.

Mille fois j'ai tenté de le redresser. Il revient à chaque fois à sa posture initiale. Il est moche. Exactement comme la lumière qu'il propage et autant que cette fin de journée.

La télé diffuse un reportage sur les tueurs en série.

Tout semble banal ici : la colère, les inclinaisons, les incertitudes...

C'est laid un abat -jour gothique avec un chapeau incliné.

© Emna Louzyr

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Pour citer ces poèmes inédits en prose

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Emna Louzyr, « Inclinaison : I. Berceau et II. L’abat-jour », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : ÉTÉ 2024 | NO III « Florapoétique », 1^er Volet & Revue Orientales, « Déesses de l'Orient », n°4, volume 1, mis en ligne le 18 juillet 2024. URL : 

http://www.pandesmuses.fr/periodiques/orientalesno4/2024/noiii/el-inclinaison

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Mon je d’enfant violé par leur jeu 

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Dina Sahyouni

Crédit photo : George Elgar Hicks « The dead goldfinch (All that was left to love) », Google Art Project, peinture tombée dans le domaine public, capture d'écran de l'image libre de droits du site Commons.

En solidarité et soutien indéfectibles à la fillette agressée et torturée, et à ses proches

Une blessure…

je suis une blessure 

une béante fente surgit dans ma chair

accaparée, saccagée, violée

par la triade de la haine

« Violée parce que juive »

Je suis une blessure

d’une décadente humanité

bercée d’illusions antisémites

et d’une guerre absurde

de leur mal et de leur bien

Je suis une blessure 

une chair brûlée, rougeâtre

je suis en peine face à la haine

Je ne bats plus la mesure

j’ai perdu la césure

eux, fredonnent encore la scène 

​​​​​Violée.. violée.. violée…

Blessures, murmures, susurres*

étouffée par leurs jérémiades

et toute cette obscénité que traînent 

leurs souffrances.. leurs aillances d'arènes

reines des scènes politiques

et des foutaises pathétiques.

© DS., juin 2024

*À l’instar du substantif (ou du nom, voire du terme) « Murmure », j’ai formé le terme « Susurre », dans ce poème, il est au pluriel.

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Pour citer ce poème lyrique, politique, engagé, féministe & inédit pour l'élimination de l'antisémitisme & des violences sexistes & sexuelles faites aux femmes & enfants

Dina Sahyouni, « Mon je d’enfant violé par leur jeu », Le Pan poétique des muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : ÉTÉ 2024 | NO III « Florapoétique », 1^er Volet, mis en ligne le 27 juin 2024. URL :

http://www.pandesmuses.fr/2024/noiii/ds-jedenfant

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La femme brune

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Françoise Urban-Menninger

Blog officiel : L'heure du poème

Crédit photo : Gustav Klimt, l'« Espoir II », Google Art Project, œuvre artistique tombée dans le domaine public, capture d'écran de l'image libre de droits du site Wikipédia.

La femme est très brune, très vive. Ses gestes sont élégants, précis, inscrits dans l’ordre des choses, du temps et de la vie même.

Elle bouge comme le ferait une abeille dans le soleil. De ses lèvres vermeilles sortent des sons aux saveurs exquises de fruits exotiques.

Sa démarche, légèrement chaloupée, la fait lever vers le ciel, la voile d’un navire en partance vers un monde intérieur, connu d’elle seule.

Ses yeux taillés dans le jade semblent appréhender l’océan au-delà du visible

Quand elle vous tend une tasse de thé, on pourrait croire qu’elle vous offre un bijou finement ciselé, une pierre sertie, délicatement lovée dans un écrin de satin. Elle découpe l’air comme elle le ferait d’une étoffe et le drape autour de son corps où se nouent, en un même lieu, le miracle de sa vie et l’échéance inéluctable de sa mort.

Elle s’exprime parfois avec le gazouillis d’un oiseau. Sa chevelure aile de corbeau l’y apparente.  D’autres fois, elle respire comme une plante et son visage devient un végétal baigné de clartés.

Bientôt, elle ne quittera plus sa chambre. Elle attend son cinquième enfant et les débuts sont toujours si aventureux…Elle vous le dit sur le même ton que sur lequel on évoque les saisons et les floraisons. Elle porte toujours, quand elle vous parle, son regard au-delà d’elle-même. Il vous traverse sans même paraître vous reconnaître.

Et quand vous avez appris qu’elle avait quitté cette terre en donnant naissance à son dernier enfant,

il vous a semblé l’entendre fredonner dans les feuillages du jardin. Sa voix, telle une âme en peine, s’est enracinée au pied d’un rosier blanc et son regard lumineux s’est enfin posé sur le vôtre dans ce poème de l’indicible où elle repose dans une vasque de lumière.

© Françoise Urban-Menninger, juin 2024, ce texte porte sur un texte thème peu abordé.

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Pour citer cet article engagé & inédit

Françoise Urban-Menninger, « La femme brune », Le Pan poétique des muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événements poétiques | Festival International Megalesia 2024 « Amies », « Elles », mis en ligne le 10 juin 2024. URL :

http://www.pandesmuses.fr/megalesia24/fum-lafemmebrune

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