Événements poétiques | Megalesia 2021 | Poésies printanières & colorées | Florilège de textes poétiques 

Au cœur effeuillé,

La feuillée

&

Printemps

Monique-Marie Ihry

​​​​​Crédit photo : Allégorie de "La Peinture" par Alphonse Mucha, domaine public, Wikimedia. ​

​​​​

Au cœur effeuillé

   Je l’ai connu au temps des roses. C’était le gai printemps lorsque fleurissent les baisers sur les lèvres des jeunes filles. C’était cette époque où l’on ose semer de fous baisers dans les sillons de l’espérance, avec toi, muse, mon amour, lorsque fleurit tout l’or du printemps et que germent les roses sur les buissons de l’innocence, quand les arbres du printemps chuchotent encore de si douces choses… 

   Les blanches roses dispensaient alors leur arôme dans la tendresse du matin. C’était au temps des roses belles, lorsque l’on ne soupçonne pas le chagrin lié aux peines de l’amour, quand règne l’innocence au sein du bouquet de l’espérance…

   Depuis, il y eut bien des automnes et leur cortège monotone. Il ne reste en notre jardin que ces buissons tristes et nus ayant fait vœu de pénitence. L’amour, les baisers se sont tus, il n’est plus qu'un chapelet d’épines au cœur effeuillé du matin…

La feuillée   

À l’ombre d’une feuillée centenaire, 

voguaient les flots paisibles du canal du Midi. 

Sous une barque nonchalante 

paraissait l’onde de l’après-midi. 

C’était un jour de mai, à l’aube,

quand les platanes du canal 

reflètent leur robe de rosée matinale 

sur l’eau calme ensommeillée. 

C’était au chant gai de l’aurore, 

près du pont où passent les péniches 

sur l’onde à peine réveillée, 

un matin balancé par une brise légère, 

doucement, avec toi mon amour.

Le ciel semblait d’or et le soleil chantait. 

Ton sourire, ton regard amoureux 

dans mon âme versaient. 

Le ciel se teintait de douceur, 

les nuages aux tons or chaviraient mon cœur. 

Se suspendait le temps au-delà de l’instant. 

Dans l’obscure clarté, une pause faisait le temps. 

C’était hier, un dimanche avec toi mon amour, 

quand le printemps semble s’installer tout à fait 

sur la robe des branches, dans une campagne fleurie 

empreinte de douce majesté…

Printemps

Dans le petit jardin offert à l’heure matinale,

un lilas se pavane à l’envi, jalouse

toutes les fleurs des champs. 

Dans l’aurore il épouse

au fil de ses désirs leur grâce virginale…

Dans la prairie d’Arras, beauté matutinale

balancée par le vent, la rosée va brodant

sur la robe des fleurs mille perles d’étoiles,

sur leur corolle ivoirine dessine 

la promesse d’un jour bercé de poésie.

La nuit, peu à peu s’incline

abandonnant son règne au jour bien décidé

à parer d’une jeune beauté le présent

que le vent d’une douce caresse

effleure langoureusement

avant de disparaître.  

Dans mon cœur ouvert au printemps de l’amour,

il est une chanson poétisant le jour

où le printemps du cœur enfante au nid de l’âme

le plus beau des cadeaux, dans le sillon fécond

d’une claire espérance, et dans l’état second

aux vertiges soumis à mon élan de femme.

Dans le jardin offert à l’aube matinale,

il est un clair bonheur logé au fond de l’âme,

celui du souvenir de ces contrées du Nord

lorsque l’aube s’éveillait au nid de bras aimants,

à mille lieues du tourment de la capitale,

avec toi, mon aimé, mon amour…

© M-M. Ihry

***

Pour citer ces trois poèmes printaniers & colorés

Événements poétiques | Megalesia 2021 | Voies/voix de la sororité

Maman

Corinne Delarmor

Crédit photo : Renoir, "Bouquet", nature morte, tableau, Commons, domaine public​​​​​​. 

Dans la beauté de tes vingt ans,

Le ventre fier et le sein rond,

Tu as porté ton cher enfant,

Donné la vie, le biberon,

Tu m’as tenu la main longtemps,

Moi, ton petit, toi, ma Maman,

Découvrant le monde en chantant,

Ensemble, à chaque moment,

Te souviens-tu des premiers pas,

Des couches, des bobos aux genoux,

Tu te faisais tant de tracas,

À l’école, j’attrapais des poux,

Un jour, je ne sais pas lequel,

Au lycée, était-ce au collège,

Autonome, j’ai rencontré celle

Qui émerveille, qui allège,

Être amoureux, puis aimer,

Tu m’avais montré le chemin,

Ainsi, puis, d’année en année,

C’est à elle que je tiens la main, 

Ta place est unique en mon cœur,

Tu m’as donné tant de ton temps,

Tu contribues à mon bonheur,

Toi, ma Maman, depuis longtemps,

Aujourd’hui tes cheveux sont gris,

Mais tu as bien rempli ton rôle,

Tu me regardes et me souris,

Et c’est mon âme que tu frôles !

***

Pour citer ce poème élogieux des mères

Corinne Delarmor, « Maman », poème  inédit pour la fête des mères, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événement poétique|Megalesia 2021, mis en ligne le 23 mai 2021. Url : 

http://www.pandesmuses.fr/megalesia21/cd-maman

Mise en page par David Simon

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Événements poétiques | Megalesia 2021 | Pionnières en poésies féministes | Chroniques de Camillæ Critique & réception) | Revue culturelle des Amériques

Kathy Acker,

New York City in 1979

Camille Aubaude

Site & blog officiels :

www.lamaisondespages.com/

https://camilleaubaude.wordpress.com/

Crédit photo :  Kathy Acker, Capture de l'mage de Wikipedia (domaine public) par LPPDM. 

Kathy Acker, New York City in 1979. Penguin modern : 27, 1979.

global.penguinrandomhouse.com

L’activiste féministe et universitaire new yorkaise Kathy Acker constate en 1979 que « l’intense désir sexuel est la plus grande chose au monde. »

Or, de tous temps, on l’a réprimé. Les gens préfèrent une vie sans histoire. Et puis il y a l’art.

Le premier tableau de Kathy Acker est un dialogue de putes en prison la nuit. On sent le silence. Les putes parlent de leur homme. Elles attendent qu’il vienne les sortir du trou. Il y en a une qui saigne depuis deux jours, son toubib lui a parlé d’avortement. Elles savent qu’elles appartiennent à la rue et qu’elles sont de braves filles qui rapportent de l’argent. Des petites filles en train d’avorter, qui rêvent d’hôtel alors qu’elles sont en prison, puis qui veulent dormir, parce qu’elles vont retourner au travail. Dans la rue. Si elles ont de la chance. Si l’homme vient les sortir de là. L’homme qui les a mises dans la rue.

Est-ce la peine de lire tous ces textes regroupés sous le titre « New York City in 1979 » ? On devine que les rapports entre hommes et femmes vont soulever ces vastes questions sans réponse, saboter tous nos plans cognitifs, ces pièges faits pour nous rassurer, nous qui voulons du sens, de l’intention, des finalités.

© Crédit photo : Camille Aubaude, "Bords de Loire devant la Maison des Pages d’Amboise", avril 2021. image fournie par la chroniqueuse. 

Le texte suivant est sur les lesbiennes définies comme des femmes qui préfèrent leurs propres manières à celles des mâles.

Subtil…

L’abyssale obscurité engendre une jolie métaphore : les lesbiennes préfèrent les grandes aires circonvolvantes de la sensualité au but direct, suivi de poursuites afin d’obtenir encore plus, et toujours plus, l’orgasme utérin étant la plus grande jouissance au monde. Réprimée sans appel, ne pouvant se répéter, ni s’enraciner.

Les espaces de volutes soulèvent quoi ? Pas les fesses (écrire face), les culs, les Whats ‘up, l’Ascension, la Pentecôte, où l’on parle « en langues », mais l’enchanteresse confiance du rêve. Très exactement, cette sensualité lesbienne « mène à dépendre des illusions. Les mensonges et le silence sont plus réels que la vérité » — ce qui ne veut pas dire grand-chose. En revanche, être passionnément épris de quelqu’un et « dépendre d’illusions », c’est tisser sa langue, soi-même, se mettre à ressembler aux décors anamorphosés apparentés aux drogues.

Après, les questions deviennent sordides. Ces femmes qui trouvent la force de prendre un avion pour rejoindre un homme, et s’en émeuvent, quelle tristesse ! Alors tout est faux, « fake », personne n’écoute, les leurres sont éteints. Les indignations sont construites pour être dans l’air du temps. Ne reste que « l’horrible désastre » que la narratrice veut voir désespérément, telle une « nouvelle chose qui va arriver cette année ».

Pas de soucis, disent-ils. 

Alors suivent des exemples, dont on ne sait si l’extrême gravité va ressortir à des jeux de rôles malsains ou à la défense de la dignité de l’être humain.

"JANEY est une femme qui a blessé sexuellement  et a été tellement blessée sexuellement (plus américain, tu meurs…) qu’elle est maintenant frigide (idem). Elle ne veut plus voir son mari. Il n’y a plus rien entre eux…"

On saute.

On survole l’épisode du Mudd Club (boue), pour couples riches en limousine :

— Regarde la voiture.

— Jésus. C’est ces voitures de riches hippies.

— Allons la prendre.

— Il y a le chauffeur pas très loin.

— On va le kidnapper.

Etc. etc.

Une page blanche, et un vers qui prône les Majuscules :

Je Veux Tout Au-Dessus Pour Être Le Soleil.

Le texte au titre enivrant est au verso dudit vers : Intense Sexual Desire is the Greatest Thing in the World.

Ce n’est plus une question ouverte, mais une affirmation ouverte, qui n’annonce pas la fin.

Je languis, je cherche la flamme parmi les nuées ascensionnelles, et chute dans la première phrase : 

« Janey rêve de queues. Janey voit des queues à la place des objets.

Janey veut baiser.

C’est la façon dont le Sexe rend Janey folle… C’est pire que cela : Si Janey est rejetée sexuellement son corps devient malade. »

Tout cela ressemble à quelque chose qui ne craint pas de se définir comme « la nature de la réalité »…

Le vide délie le noir et le blanc des lettres. Ce féminisme intellectuel brille de larmes. Il s’isole et s’effondre en rivalisant. Qui s’est mis en premier à ergoter ? Quelques Françaises, puis ça part aux États-Unis, et ça revient, supposé né dans les marges, telle ma grande amie Françoise d’Eaubonne présentée en 2020 comme une « Amazone verte ». Il faut de la nouveauté pour nourrir le mouvement d’inversion de la croyance : la foi en la superficialité, et en la matérialité.

Vous aurez deviné la fin de ce conte NYC’s underground… : 

« Tout ce qui détruit les limites ». 

Johnny jouit dans Janey, referme la porte et ne la revoit plus jamais — Janey. Ça fabrique une « icône du culte littéraire »…! Une littérature avide qui devient insupportable. 

Artiste de valeur, Kathy Acker n’aura pas échappé à l’étreinte de ce monde désenchanté. Le monde qu’elle sert, sans pouvoir être suffisamment rebelle et impertinente, provoque des douleurs censées être à l’origine d’une mort précoce — cancer du sein. Elle a créé une œuvre guidée par la souffrance, ce qui ne peut rendre indifférent. La maladie n’est-elle pas l'aspect le plus insupportable d’un monde désacralisé ? Il coupe plus que jamais les ailes à celui qui critique son pouvoir. Il n’œuvre pas, ne serait-ce qu'au moyen de la Littérature, pour considérer le Grand Mystère de la Nature. 

© Crédit photo : Camille Aubaude, "Camillæ". Image fournie par la chroniqueuse. 

***

Pour citer cette chronique féministe 

Camille Aubaude, « Kathy Acker, New York City in 1979 », texte féministe et images inédites, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événement poétique|Megalesia 2021/II « Pionnières en poésies féministes », mis en ligne le 22 mai 2021. Url : 

http://www.pandesmuses.fr/megalesia21/ca-kathyackernewyork