« Je ne crois pas », tu avoues

Et, tu continues à lutter avec espoir

« Je ne pense pas », tu protestes, mais tu combats sur tous les fronts.

« J’en ai assez du goût amer de la terre », tu cries

Pourtant, tu choisis des couleurs vives, couleurs de la fête

« J’ai des limites », tu contestes

Et, tu voyages entre ciel et terre

« Je pleure mes enfants », tu regrettes

Bien que tu en aies beaucoup dans les bras

« Je ne me sens pas bien » mais tu reprends ton souffle

quand tu luttes contre le feu

« Je suis abattue », tu reconnais

Et, tu es debout, grande et digne comme l’obélisque

Permettez-moi, Madame, je suis l’ange qui vous garde

Vous espérez la paix sur terre

Vous avez le goût de la fête, que l’ange de la joie vous accompagne

Vous pleurez les enfants sacrifiés dans le feu

Mais que le ciel vous vienne en aide !

Vous vous sacrifiez pour sauver les vers de terre

Que la nature vous aime

Vous êtes une femme qui offre des fleurs aux prisonniers

Vous êtes une femme qui offre des pétales aux abeilles

Vous êtes un très ancien royaume à son coucher de soleil

Vos flambeaux sont là-bas sur le chemin des militants au pied de la montagne

Votre cri désespéré tombe dans la cité sourde où désormais les couleurs violentes, remplacent les mots

Les mots ont déserté la bouche des poètes

Souvenirs… souvenirs comme le miel dans les ruches

Vous êtes une femme qui apporte l’espoir à ceux qui guérissent

C’est vous qui apportez le remède aux brûlés de la terre

Et qui apporte un sourire aux opprimés de la vie

Vous êtes la femme qui donne du pain aux amoureux

Et, vous apportez du miel aux enfants sans prophète

Votre main est tendue pour empêcher le mal

Votre regard est vers le monde

Votre flamme est pour toujours

Madame, vous êtes un soulagement pour les oubliés de Dieu

Vous êtes reconnue Citoyenne du monde

Votre nom est précieux : sa majesté la Liberté

Texte écrit à Paris en juin 2005

Notice biographique :

Mona Gamal El-Dine, docteur en Sciences de l’art, universitaire à La Sorbonne Paris, Membre de Cercle Universel des Ambassadeurs de la paix (Genève/Paris), Présidente de l’Association ISIS Arts & Cultures pour la Paix, Fondatrice des Rencontres des Poètes pour la Paix,  Membre de World Academy of Arts and Cultures de Paix, Los Angeles, California Membre de World Congress of Poets, USA, Los Angeles, California & World Poet Society GREECE, Membre du Cercle des Ambassadeurs de la Paix (France/Suisse), déléguée de l'Association Amitiés Internationales-André Malraux Paris/Le Caire (lire la suite....)

Le poète traverse siècles et temps, 

du présent au temps d'antan.

Depuis l'antiquité recevant l'inspiration

et chantant les exploits des dieux.

Entre expression et narration,

à chaque mot, son songe mélodieux.

Enchanteur, grâce à la puissance de son lyrisme,

délivrant ainsi un certain pointillisme.

Être à part en quelque sorte lié au « sacré »,

par sa manière enchanteresse et spirituelle

de faire bondir ses mots.

Telle une effusion de maux,

regard à part et solitaire du monde,

induisant à chaque son une sublimation.

Apportant enrichissement émotionnel par son syllabisme,

parmi romantisme et décadentisme,

une essence des sentiments caressés de mélancolie ;

sinusoïde de souffrance et d'euphorie.

Le poète et ses mots à l'unisson,

de ce monde une autre vision.

Notice biographique :

Pascal En Rimes, poète français et espagnol d'origine, ayant découvert l'écriture et les joies de la poésie depuis plus de 15 ans. Ses inspirations sont aussi multiples que paradoxales (le monde de Gainsbourg, de Saez, l'humanité, la liberté, la provocation, l'environnement, l'amour sous toutes ses formes, la dénonciation de ce qui est injuste........). Fervent passionné de voyages également (grande source d'inspiration également) et attiré par la découverte de nouveaux horizons par l'enrichissement culturel et humain. Décembre 2014 a donné naissance à Songes Poétiques, son 1^er recueil de poésie de 44 poèmes en auto-édition, premier volet d'une trilogie poétique, via le site web (url : www.thebookedition.com) 16 mai 2015 : 1^ère scène au festival WAK à tournus (71).

 © Crédit photo :  Sans titre par l'artiste Dominique Bertrand, 2016

Sur ma tombe, je le veux ce mouchoir. La croix si vous voulez, à vot’bon cœur messieurs dames, mais ce mouchoir je le veux, je l’exige. & si je n’ai pas de tombe… alors dans la bouche, il vient avec moi. Là-dedans, il y a des larmes d’amour. Les seules jamais versées.

Pas rose la vie d’une pute. Oui pardon je suis j’étais, de cette profession ténébreuse. La nuit se fait autour de nous quand l’orgasme au rendez-vous. Déjà un pied dans la tombe.

Suffit de pas grand chose, une bonne petite misère, des frères, des sœurs & la notion de sacrifice qui plane l’air de rien, sans mot, innomé qui tombera sur la plus belle d’entre nous.

J’étais belle, le printemps à côté, les neiges éternelles, le corniaud qui sort de la matrice ; y en a un je me souviens il était venu me voir, juste pour fêter l’avènement, tout juste papa d’une heure & le vlà la queue percussive dans mon ciel vaginal. & je suis douée d’un silence de rossignol quand il vient juste de se taire, qu’on entend encore la vibration.

Le silence on l’a ou on l’a pas, c’est un client qui m’a dit ça un jour. Lui, il me demandait de chantonner pour le mettre au garde-à-vous. & après bah la routine.

Je suis de Nice. Faut bien être de quelque part. J’aurais aimé naître dans le ciel, je veux dire dans un avion, apatride.

Une pute c’est un peu ça.

Dans ses yeux à lui, je me sentais devenir pays. Dans mes yeux d’aucuns pays, j’étais sa terre.

Nice, une ville carte postale toute blanche, peut être pour ça que mes parents m’ont appelé Blanche. Y a des villes, faudrait les rayer de la carte. Cette Promenade des Anglais qui longe la Baie des Anges & toujours fleurie avec ça été comme hiver. Ça me rappelle la tombe de ma grand-mère, des chrysanthèmes à perpétuité.

Je travaillais à l’Alhambra, un hôtel qui se la jouait oriental, flanqué de deux minarets sur son toit terrasse, tu pénétrais la bâtisse, t’étais déjà ailleurs, pourtant toujours à Nice, dans le quartier de Cimiez. On m’appelait la baronne de la rue.

Au deuxième étage, ma chambre avec vue sur palmiers géants, palmiers nains tout ébouriffés. Ça sentait bon l’eucalyptus. Il montait sur cet arbre pour me rejoindre. Un petit saut sur le balconnet, il était là. Il planquait son bicloo plat comme une limande entre deux Mercedes & se faufilait ni vu ni connu par un trou qu’il avait fait à coups de cisailles dans le grillage. Je mettais un mouchoir flocon de neige sur le balconnet, signe que l’heure était venue.

Vingt ans de moins que moi. Le premier homme de ma vie. Mon fantôme du futur. Après lui pas d’après. Pourquoi cela a si mal tourné ?

Il apparaissait dans l’encadrure de la fenêtre sur le fil de fer de la balustrade, il se détachait du fond de l’air, se déchirait de l’air pour venir jusqu’à moi, en moi. Brise folle & me brisait, me laissait en totale méconnaissance de mon être pour ne laisser qu’un désir primitif d’être auprès de lui. Sans rien d’autre que ce désir dans un silence accompli. Après il partait, sa voix allait habiter d’autres espaces tandis que son silence m’appartenait.

Combien de fois, avant qu’il ne soit là j’ai enceint avec tendresse la rampe du balconnet, je craignais qu’il ne tombe à la renverse. Il ne s’agissait que d’une fraction d’instant mais… rien ne devait lui arriver.

Coucher avec toi c’était… mon visage se répandait, descendait en profondeur & jouissait à l’unisson de nos sexes enfin heureux. Je veux dire, nos sexes toujours cachés devenaient visages de l’humanité en proue dans le temps & qu’ils enfantaient d’autres visages sur mon visage renaissant.

Après dans le miroir, je n’étais plus la même. Jamais la même. Jamais plus la même & il repartait sur ses jambes, les jambes de ma vie. Quand je le chevauchais, je devenais centauresse. Il n’avait pas qu’un pénis entre les jambes, il avait des mots durs comme la pierre pour me construire un barrage, une maison & une alliance & … attention, le bonheur, ça rend jaloux. Surtout le bonheur d’une pute.

De moins en moins, j’étais la baronne de la rue, je « désevenais » je veux dire. Dans le hall de l’Alhambra quand j’allais chercher le client, mon image ne collait plus à la foule de miroirs. Quelque chose qu’ils ne parvenaient plus à saisir, un sourire, une buée…  

J’avais une pute-amie, une marquise, une vraie, elle me disait : fais attention Blanche, quand on vient de là, on a pas le droit de partir, ça va mal finir…

Je lui rétorquais : Je veux faire une grève de la fin avec lui, jamais de fin…

En vérité, la fin n’est jamais venue. Mon mouchoir de neige fondue noire est toujours là. Il reviendra, il le verra. C’est la mort qui s’est mis en travers de nous. Ni la sienne, ni la mienne mais celle d’un gueux. Même si la mort de ce gueux n’a gêné personne, la justice s’en est mêlée.

C’était il y a longtemps, à la suite d’une fornication en règle avec le gueux, j’ai eu le droit à un tabassage en règle. Ce n’était pas la première fois. Seulement Patrick était là dans ma vie & quand il a vu mon visage démonté… il m’a harcelé une semaine durant. J’ai tenté de protéger l’aut’gueux, un bon client tout de même. À bout de silence j’ai fini par cracher le nom du pharmacien, c’était lui le gueux. Mon Patrick avait des biceps à faire saliver les taureaux. Il l’a laissé dans la rue rampant comme un asticot bien vivant.

Seulement, deux jours plus tard, ce sale asticot bien vivant était poignardé dans le dos & devenait bien mort. Il baissait le rideau de fer de sa pharmacie. Lâchement dans le dos plusieurs fois. Pas de témoin. Pas le genre de Patrick mais coupable désigné. Il était avec moi quand c’est arrivé.

Je n’ai eu cesse de le répéter : À 20 heures, je vous dis … avec moi.

La parole d’une pute n’a aucune valeur. Il a été contraint de fuir & vite.  

Je pensais continuer la besogne, seulement j’ai été débaptisée & rebaptisée : la baronne de la poisse. Le pharmacien avait une certaine notoriété.

& puis je ne pouvais pas rester enterrée vive dans une carte postale avec plus personne pour écrire dessus. J’ai été envoyé à Paname. Un peu de Paris me ferait du bien…

Dans la poche la rue Saint-Denis où la rumeur court toujours que les putes sont là depuis plus de mille ans. J’avais mille ans. Juste à côté la Sainte Eustache, grande dame de pierre où les prières s’accrochaient & s’envolaient sans jamais t’exaucer. M’exaucera un jour. Il ne pouvait pas ne pas revenir.

À Paris, j’ai perdu le cœur & quand il ne reste que le vagin, ça pulse pas. J’avais envie de revenir. Comment ? Jusqu’à ce que je reçoive une lettre rue Blondel, tout près de la Saint Denis, je créchais là dans un hôtel saligaud. D’un ancien client, Guillaume, Guigui je l’appelais à l’époque, raide dingue de moi, il me proposait un petit studio dans l’est de Nice, en échange de… c’était pas inscrit noir sur blanc mais bon, j’ai assez turluté dans ma vie, j’ai appris à lire entre les lignes.

L’âge de la retraite étant dépassé, j’ai pas demandé mon reste, j’ai répondu : j’arrive Guigui.

Au début, on s’est promenés bras dessus dessous sur la Promenade des Anglais puis on a arrêté, c’était pas le bon bras, pas un gramme de biceps sous la chemise & autre chose d’indéfinissable.

J’étais pas à l’aise en face de lui, ses yeux toujours amourachés me restaient sur le cœur. Tiens donc j’avais un cœur de nouveau & qui me disait quelque chose. Pas pu rester au service du Guigui.

J’ai repris du collier dans le quartier de la gare. Trois mois j’ai tenu. Une pute ça devrait pas vieillir. Suis allée pleurer dans le bureau de la mairie, un ancien client, j’ai osé. Il avait le bras long, la pitié a fait le reste. Il a mis mon dossier sur le haut de la pile & la ville m’a relogée dans un HLM au bord du Paillon. Nice est traversée par deux fleuves : le Var & le Paillon. On était bien mon mouchoir & moi, près de l’eau le temps passe plus vite.

Une nuit, j’ai fait un rêve : je voyais le Guigui avec un couteau, il frappait frappait. Au petit matin, je me suis dis que ce rêve je l’aurais toute ma vie sur le cœur, il fallait que je le raconte à Guigui. Je suis allée l’attendre à la sortie de l’Uzine, dans le port, il était chef cuisinier. Ce qu’il était heureux de me voir ! On s’est retrouvés à marcher le long des bateaux. Quand je lui ai raconté le couteau & lui qui frappait, j’ai vu le masque du temps. C’était il y a trente ans & ce n’était pas un rêve, juste un souvenir où je n’étais pas & qui appartenait à Guillaume. Il m’a dit : pardonne-moi.

Je suis tombée à la renverse, pas que, dans la picole aussi, j’y étais déjà un peu mais là, chute libre. Très bas, très bas. J’ai été expulsé de mon HLM.

Ça ne m’empêche pas de rêver. Pas plus tard qu’hier, j’ai vu Patrick avec l’éduc-spé du coin. Pas possible que Patrick vienne jusqu’ici, trente ans plus loin. Je vivote dans une baraque dans un terrain vague qui clôture la ville. Une fenêtre sans vitre. Cassée la vitre avant même que je m’installe. Y a du plastique à la place & ça me va parce que sur le plastique, j’ai scotché mon mouchoir & devant le perron, j’ai étalé quelques coussins en soie devenus cradoques à force du temps.

Il fait froid, le mistral se lève, je me chauffe un café. J’habite aux quatre courants d’air & lalali lalère, j’habite lala li lala. Je rattrape un coussin qui s’envole quand brusquement ma carte du ciel s’enflamme, je veux dire que sur le mur devant le butagaz, j’ai punaisé une carte du ciel & une flamme échappée, haute déjà,  que faire, j’imite le vent, je souffle si fort de mon seuil, je suis loin du butagaz que la flamme s’éteint ! S’il se pouvait je regarde mon souffle. D’où il sort celui-là ? Tandis que lentement, minusculement la combustion continuait, grignotait de noir les constellations : Petit cheval, Flèche, Lynx… Longtemps, j’ai regardé le ciel des hommes disparaître sous mes yeux. Le gueux, Guigui, tous les autres, Patrick. Tremblante. Puis j’ai jeté le café & j’ai pris un grand verre d’eau fraîche, pour la première fois depuis longtemps, je me suis sentie désaltérée. Pardon accordé. Je venais de pardonner à Guillaume. Ce souffle jeté à la face du feu avait éteint en moi la haine ignoble & triste que je ressentais pour ce pauvre assassin. Tuer par amour. Quelle absurdité. & ce rêve ! Pourquoi ce rêve ? Pourquoi savoir ? Presque, à cet instant j’en ai voulu davantage à ce rêve qu’à Guillaume. J’ai pardonné aussi à mon rêve. C’est vrai, pourquoi savoir quand ça ne sert plus à rien ? Le gueux était mort. Patrick loin. C’était l’affaire de Guillaume, pas la mienne !

C’est fini, respire Baronne !

Ce rêve est-il allé voir Patrick ?

Bien sûr que j’ai eu de quoi boire, boire à rendre l’âme, mais c’est fini, fini.

Quelqu’un vient.

J’entends des pas dans la boue, c’est la gueule cabossée d’hier qui parlait avec l'éduc-spé, il prend mon mouchoir, le porte à sa bouche.

***

Notices biographiques

Médiatrice artistique, poète, romancière et nouvelliste, Valéry Meynadier a publié Ma mère toute bue, roman, éd. Chèvre feuille étoilée, 2007 et Centaure, roman, éd. Chèvre feuille étoilée, 2010. Elle a collaboré à des livres d'artistes : Présent Défendu et Entre ou l’arbre chez le psy. De nombreuses nouvelles ont été publiées dans des revues littéraires. Page officielle, url :  https://www.facebook.com/valery.meynadier

Voir aussi, url :  http://www.lr2l.fr/acteur/meynadier-valery-montpellier.html

Dominique Bertrand : artiste et poète (biographie à venir)