Morts tous deux !.. Malgré moi, je les cherche, j'appelle ;

Et cependant je vis emporter mes trésors !

Mon bonheur les suivit… Oh ! Mon culte est fidèle ;

Laissez couler mes pleurs, car c'est l'encens des morts !

 

Ils m'aimaient tant !… ma mère avait mille caresses

Pour sécher une larme ! Au coin du feu joyeux,

Mon père, en la raillant de ses douces faiblesses,

Me grondait de la voix, me caressait des yeux.

 

Enfants au front riant, au regard qui flamboie,

Vous avez vos parents, ces célestes appuis ;

Leurs baisers du matin, qui font les jours de joie,

Et leurs baisers du soir, qui font les douces nuits !

 

Tenez, je suis jalouse !.. Oh ! tout brille et s éclaire :

Le matin, le soleil fait entrouvrir la fleur ;

Moi, je n'ai plus, hélas ! cet amour d'une mère,

Qui faisait au réveil épanouir mon cœur !

 

Ô Dieu, que j'ai cherché leurs figures aimées,

Que j'ai frappé de fois à leurs portes fermées !..

Quand la mort me les prit, tout en pleurs au foyer,

Moi, j'appelai ma mère avec des cris d'alarme ;

Mais ce fut la première larme

Qu'elle ne vint pas essuyer !

 

Je regardais partout avec des yeux avides ;

Mais plus rien d'eux ! leurs lits, leurs fauteuils étaient vides.

Rien, pas même leur ombre !.. Et folle de douleur,

Je courais demandant ces amis invisibles ;

Il restait sur les murs deux portraits insensibles,

Deux portraits vivants dans mon cœur.

 

Je me sentis mourir… À mon lit de souffrance,

On venait me soigner avec indifférence,

Des mains, jamais de l'âme ! Où te cachais-tu donc,

Toi qui laissais tomber, pour apaiser ma fièvre,

Une goutte d'eau sur ma lèvre

Avec un baiser sur mon front ?

 

Puis il fallut quitter cette maison sacrée,

Tous ces meubles empreints de leur trace adorée ;

La chambre où j'essayai mes pas, faible roseau ;

Ce foyer de famille, où s'asseyait mon père ;

Ces échos tout remplis de la voix de ma mère

Et des chansons de mon berceau !

 

Mon Dieu ! ces étrangers qui sous leur toit nous gardent

Froidement, sans amour, dont les yeux nous regardent

Et ne nous aiment pas ; c'est presque l'abandon !

Des étrangers, ce sont des âmes sans faiblesses,

Des cœurs secs, des mains sans caresses,

Ce sont des lèvres sans pardon !

 

Hier on me mena dans le grand cimetière ;

On me dit : « Ils sont là, froids, muets sous tes pas ;

Ces fronts que tu baisais vont tomber en poussière,

Car tout s'anéantit. » Je ne comprenais pas.

 

Puis, me montrant les cieux, on dit : « Fais ta prière :

Ils t'attendent là-haut, dans ces pays de feu,

Où remonte l'amour, d'où descend la lumière. »

Alors je compris, ô mon Dieu !

 

Je regardai le ciel qui prend ce qui succombe,

Et conserve du moins, quand la terre détruit…

Ô mon Dieu, que c'est beau le ciel sur une tombe !

Comme un second soleil l'espérance y reluit !

 

Là j'aurai leurs baisers, leur tendresse suprême,

C'est mon foyer divin, c'est mon toit paternel :

Le ciel c'est maintenant la demeure où l'on m'aime,

Laissez-moi regarder le ciel !

 

 

Ségalas, Anaïs, Enfantines : poésies à ma fille,  Paris, Veuve L. Janet, 1845, 1 vol, 271 p.), 4^ème  édition, portrait rapporté, in-18, domaine public, Bibliothèque nationale de France, département Littérature et art, YE-33096, pp. 189-195, url : http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k5688401x

***

La fête au lycée

À Cormorand, le 5 juillet 2013

Chacun se prépare fébrile,

À porter ses plus beaux atours,

Heureux en ce doux mois d’avril

De danser le soir, tour à tour.

Pour une poignée d’heures, le vieil édifice

Se maquille de guirlandes,

Tandis qu’un feu d’artifice

Illumine la nuit de ses sarabandes.

Une musique pleine de vie va bon train,

Sortie d’un inusable électrophone

Ou bien d’un orchestre, plein d’entrain

Entre trompettes et saxophones.

Les airs d’aujourd’hui ou d’hier

Agitent les jambes, d’un tempo débonnaire

Et les parents, de l’ouvrier à la banquière

S’amusent plus que d’ordinaire.

La joie se devine, affichée

Sans aucun complexe sur les visages détendus,

Loin des mornes veillées, où fâchées

Ils ne voient point venir la bonne note attendue.

Ces quelques moments à fouler

Le pavé de leurs anciennes récrées,

Les ramènent à petites foulées

Vers leurs jeunes années, sacrées.

Ils revoient leurs propres père et mère

Dansant des valses démodées

Ici même, dans l’atmosphère

Ouatée de belles dames fardées.

Désormais, hélas, les tenues de sorties

Ont laissé place, en quelques décades

Aux jeans et autres Tee-shirts mal assortis,

Symboles d’une drôle de rebuffade.

Mais la ronde des âges tourne toujours

Et après-demain, ce seront certainement

Leurs petits-enfants, qui bientôt verront le jour

Et reviendront à plus de discernement…

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L’école

À Cormorand, le 6 septembre 2014

Apprendre à compter

C’est dégourdir ses doigts,

Les bouger comme il se doit,

Pour ainsi bien les décompter.

Écrire sur les lignes

Tracées avec grand soin à la règle,

Permet, je le souligne,

De décrire des choses espiègles.

Lire sans difficultés

Nous offre au fil des pages, le monde entier

Pour rêver à satiété,

D’une culture dont nous sommes les héritiers.

Mais l’école, c’est avant tout

Le lieu où soudain, l’on découvre

Nos petits camarades venus de partout,

Jouer avec nous quand la grille enfin s’ouvre.

Assis devant le vieux tableau noir,

La craie nous chatouille les oreilles,

Support moins profond qu’une toile de Renoir,

Mais porteur du savoir, merveille des merveilles.

Longtemps après que l’on ait Quitté son pupitre,

On songe à ces heures qui couronnaient

L’enfance, fin d’un chapitre…

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Mon lapin, c’est du poulet !

À Lyon, le 30 janvier 2013 14 h

À table le mercredi chez maman,

C’est presque toujours la foire d’empoigne

Pour faire manger les garnements,

Entre cris et bobos que l’on soigne.

Après de bien belles années à Ecully,

Le déjeuner de la mi-semaine

Chacun se prépare fébrile,

À déménagé sur Dardilly,

Où Mamie Maryse ne compte pas sa peine.

L’été ou l’hiver, Les mois se succèdent

Mais ne se ressemblent pas, forts divers

Suivant les convives qui se précédent.

Les mets arrivent sur la longue table,

Des tartiflettes aux plats cuisinés

En passant par les tourtes, de gros rôtis ou des râbles

De lapin, que l’on transforme en poulet mariné.

Alors, les plus jeunes en avalent

Pleins d’ardeurs pour ces denrées travesties,

Par une salutaire cabale

Des adultes, complices avertis.

Plus l’heure tourne, plus chacun s’empresse

De dire aux autres les simples événements

De son existence quotidienne, et comment

Se passera son dimanche, sans stress.

Soudain, Adrian préposé au café

Se lève, timide sans un bruit et rejoint

Le percolateur, dans l’ambiance surchauffée

Entre beaux-frères, grands-parents et conjoints.

D’un coup, pour certains il est temps de partir

Vers d’autres activités récréatives,

Ou alors bien pire,

Dans la vie active…

Madeleine de septembre, le dix-huit qui es-tu venue après les autres sans aucun retard dès que l’heure eut sonnée dans tes pupilles noires et ton prénom maternel nié dans son écrire-droit ?

Ailleurs, c’est ce qu’on dit de toi, d’ailleurs comme un aller au subjonctif,

– Qu’elle aille dans son rang, qu’elle sache lire mais que la tente givrée où tu t’es arrêtée soit une peau contre l’automne froid, que les autres viennent vers toi, que la colonne où l’on te range te permette l’existence, qui es-tu toi qu’ils craignent et qui a peur ?

Grand soleil roumain, garde brillante cette âme d’été, la fierté d’être comme d’autres curieux et malchanceux, qui es-tu fille du feu et d’où viens-tu ?

Dis-leur qu’elle n’a rien, qu’on ne peut exiger rien, qu’elle n’a pas les conditions.

Quelles conditions exige-t-on, qui craint l’abîme venu de toi ?

Abîme profond qui nous sépare, qu’on t’emplisse de rires gagnés sur le si peu, que tu portes la chaleur des tiens, que ta fierté soit l’exigence du même, loin de l’humiliation de n’en vouloir rien. Qui es-tu toi qu’on a nommée pour fouler la Terre qui est la nôtre, et dont nous ne possédons rien ?

Là où il fallait écrire un qui es-tu je ne sais qui as signé, quel nom est celui d’une mère ou le tien pourvu que ce nom t’accompagne sous les étoiles, accroche-toi à ces lettres mal comprises, mal remplies comme des papiers obscurs qu’on t’a donnés un autre jour, laissez-passer rendu à notre heure voulue qui dit emmenez mon enfant, qu’elle y aille aussi, le monde l’attend comme l’horizon des autres ;

Et la croix semble celle d’un enfant fragile, traits ancestraux marqués dans le papier, l’erreur dans la date et sur toute la ligne, qui es-tu gravée dans cette feuille témoin de toi ?

Nommée premier témoin de la résurrection, toi qui m’observes de tes yeux d’enfant qui es-tu toi qui es là n’étant plus d’ailleurs maintenant et de quel Temps viens-tu ?

 

Alors ton ailleurs c’est nous, hors les fenêtres baudelairiennes mais dans nos murs-mêmes où, protégés l’on croit encore au langage abstrus de la poésie française.

 

***