© Crédit photo : Couverture illustrée de l'éditeur   

« Nous sommes à la fin de la croisée des chemins, au-delà du choix. » (cf. II, p. 10)

À mesure d’ombre est un recueil bref d’Alexandre Salcède. Il s’agit d’une poésie mise en spectacle sémantique et d’un chant dansant des signifiants. Paru aux éditions Abordo en octobre 2013, il révèle la naissance d’un poète au style soutenu, amoureux des arts...

Au chevet des mots, de ces danseurs chevronnés, des chefs-d’œuvre invisibles du sens, le jeune poète emprunte le souffle d’Orphée pour visiter l’antre de la poésie. Là où la lumière est le silence poétique de l‘âme. Il en sort aussitôt avec des poèmes suintant la prière…

Et cette prière se révèle poétique, dansée au gré des rythmes articulés des phrases, des mélodies des sens et de la ponctuation.

S’inspirant de l’interprétation majestueuse de « Douve » d’Yves Bonnefoy par trois danseuses de la compagnie de l’artiste Tatiana Julien, le recueil assez mince mais bien rempli du silence sublime du geste créatif prêche encore la passion de la poésie et la sacre comme la personnification du corps dansant. Danser les mots puis écrire les danses des corps en danses des signes, voilà la tâche à laquelle le poète Alexandre Salcède s’est affairé tout au long de ce spécimen original dans sa composition comme dans son édition chez Abordo.

Se composant de vingt-et-un poèmes articulés en prose (en imitation aux corps-voix des danseuses) et se terminant par un poème nominal comptant pour rien, sans verbe… Sans le corps verbal, Alexandre Salcède nous offre un assemblage de mots en sutures, en liberté, à la manière d’un Yves Bonnefoy, les mots se libèrent de leurs entraves :

Souffles immobiles,

              Souffles noirs,

                        fumées.

                             Fumées.

Ce bémol nominal sonne en effet mélodie ; il est le silence pur de la poésie telle la prière des anges… L’illustration du recueil est bien choisie. Elle épouse parfaitement la pensée du poète et évoque le trio des danseuses du spectacle « Douve ». Ce trio féminin en corps dansants est la personnification du trio masculin structural Signe, signifiant, signifié du signe…

Et je me rappelle encore de ma lecture des extraits publiés de cet opus poétique dans le numéro du juin dernier sous la direction de Françoise Urban-Menninger. Une sorte de prière s’est emparée soudainement de moi et j’ai vivement encouragé le poète à publier son manuscrit. Aujourd’hui, l’ouvrage est là, à nouveau un corps dansant la danse sacrée des mots en vingt-et-un actes pour se terminer par la chute finale du rideau : un poème sans verbe. C’est belle et bien une manière épique d’évoquer la mélodie par l’intermédiaire des strates nominales. Ce long poème-spectacle du souffle est bien là et n’attend que vos yeux spectateurs pour se produire en grand spectacle devant vous.

Voir aussi : Alexandre Salcède, À mesure d'ombre aux éditions Abordo, 2013

© Crédit photo : Couverture illustrée de l'éditeur 

Auteur

Claude Chambard, né en 1950, est lecteur, écrivain, typographe, éditeur, traducteur, créateur et imprimeur-typographe des éditions À Passage / Le Coupable, à Bordeaux (en 1979).

Un nécessaire malentendu, ont paru aux éditions Le bleu du ciel : La vie de famille, I (2002), Ce qui arrive, II (2003), Le chemin vers la cabane, III (2008), Carnet des morts, IV (2011) projet au long cours « d’entrevoir ce que la langue, la poésie, la prose peuvent transformer dans l'histoire la plus banale, la vie, l'amour, la famille, les amis, la littérature, la mort.... »

***

    Cinquième d'une série de douze volumes prévus, Tout dort en paix, sauf l'amour, fait partie d'un ensemble intitulé « un nécessaire malentendu ». Le lecteur habitué de Claude Chambard sait qu'il va y retrouver cette parole parcellaire, morcelée, entre fragments de prose et de poésie où s'entrechoquent les souvenirs d'enfance et les anecdotes de la vie d'un homme ordinaire, entre audace de dire et inquiétude de vivre ce « nécessaire malentendu » — qui constitue chacune de nos vies — inscrit en creux, « puisque tout le monde rêve » nous prévient le narrateur dès l'incipit.

    Car c'est bien dans un rêve que nous embarque l'auteur, celui constitué de géographie du corps et des paysages, parsemé de citations empruntées à ses lectures aussi éclectiques qu'érudites, dans un montage digne d'un centon, et où chaque emprunt permet de croiser la réflexion d'un autre avec l'anamnèse. Une remontée toujours recommencée, un chant des origines, universel puisque chacun peut s'y reconnaître même si on ne connait ou ne reconnaît pas les lieux.

Et comme dans un rêve, tout se confond, la mer et le pays, les nuages et l'argile, « maintenant est un son, le plus calme, un son qui repose, qui a le pouvoir de lier les rêves, qui entraîne au retour, vers l'enfant dans la montée blanche. » Un rêve tourmenté, pas reposant. Un rêve toujours à la frange de la réalité, entre vie et mort, « au bord de l'abîme », « dans le ravissement & l'élévation, dans le point de rupture où éclate la jouissance ».

On est entraîné au-delà de ce dire autobiographique dans notre propre trajectoire et on lit, on écrit avec, « j'écris, je ne veux pas mourir »¹ « je suis perdu dans une langue que je ne sais pas traduire ».

   L'impossible à vivre devient l'impossible à dire, devient ce chemin que nous empruntons avec plus ou moins d'étonnement, de courage, conscients ou inconscients, dans un parcours flottant, entre deux-eaux, celle de la mer (celle de la mère ?) « Ne te penche pas tu vas tomber. Ne te penche pas tu ne sais rien de l'eau »

Comme dans l'impossible retour à l'enfance, les mots se cherchent une légitimité, une vérité. Toujours flottant, au bord du détroit, « je découvre avec stupéfaction que je suis encore un peu vivant »

   Entre conversation mélancolique et ressassement mélodieux, jamais lyrique, ou à peine, sans pathos pour sûr, le texte questionne la difficulté de traverser, toujours seul, ces années qui nous séparent de la vie à la mort, en tentant peut-être de les mettre en mots, sans que se confondent et s'annulent les êtres qui empruntent la trajectoire : « les rayons de la lune glissent doucement, en paix, lui & moi, enfin reposés de l'univers, étendus dans la prairie fraîche, moi grand père au bord, au très bord de cette forêt où rien ne semble un arbre », dans cette douleur que c'est de compiler toujours et encore des lignes pour rendre réelle l'expérience, dans « l'inventaire des milliers de lignes que [j'ai] écrites » ; le narrateur dit l'amour, la sexualité, la perversité (de Grandmère), la volupté des femmes, l'empreinte des images dans l'âme, leur retranscription déformée ou intacte...

Vivre et survivre, deux malentendus... Demeure l'écriture.

    On ne peut qu'être touché par cette voix qui nous parle de loin, une voix capable de se frayer une voie entre prose narrative et poésie où l'anamnèse explore le temps et l'espace, tentant de les reconstituer plus que de les retrouver, dans un collage si composite qu'on y lit l'âme du monde flottant dans l'univers.  

Il dit : « L'amour efface une multitude de fautes. »², les yeux fermés, pour déployer sa vue, pour retrouver le visage perdu, pour éviter d'amplifier ce qui lui répugne, pour imaginer le monde qui couvre le désert & l'empêche de croître »

Il est petit-fils, fils & père dans un monde en devenir – donc vers sa fin – , où demeure le doute, où le suicide est possible, où une solution est toujours envisageable tant que l'on a envie de vivre d'un rien, d'un rire & d'un souffle léger sur la joue, avec les langues & les cultures en partage. L'écriture est un déplacement.

Écrire c'est passer des frontières. Illégalement.

Notes

Voir aussi : Tout dort en paix, sauf l'amour de Claude Chambard par Tristan Hordé (critique publiée par Sitaudis)