Crédit photo :  L'âme de la rose par John William Waterhouse (1849-1917)

Préambule

 Habiter en poète c'est vivre ce monde sans l'habiter complètement, c'est appeler d'un autre monde, la joie cachée au plus profond de soi, et que chacun de nous, s'il le veut, s'il l'accepte, peut un jour rejoindre.

Cette joie enfouie est comme une fleur délicate que l'on tiendrait dans le creux de ses mains et que l'on chérirait sans jamais douter d'elle. C'est une descente et une remontée céleste, c'est une mystique irrésolue. Heureux celui qui sait que tant qu'elle demeurera il ne mourra pas. Mon prochain recueil d'où sont extraits ces textes témoignent de ces relevailles.

Poèmes

Avant-Première

Autre monde (extraits)*

Écoute les voix du vent

ces flûtes enchanteresses

caresses pour l'âme

vivants appels d'amour

ondes traversées de lumière

sagesses portées aux lointains partagés

douceurs étranglées de ceux

qui honorent la nature sacrée

arbres ruisseaux plumes d'oiseaux

huttes ouvertes

Toi, ô femme sylphide

au visage d'eau pâle

écoute les voix du vent

aspire au silence des étoiles

suis la trace du vivant d'ambre et de lumière

là bas sur cette terre étrangère qui t'attend

 *****

Elle dit :

regarde tomber la pluie

habite chaque goutte

deviens

le cristal de cette eau que le ciel déverse sur toi

elle dit :

absorbe leur densité

coule toi dans leur bulle, love-toi et dors longtemps

tu deviendras ainsi

le clapotis sur les toits, le charrie dans le ruisseau

et portée par le vent tu goûteras aux arbres

tu seras plume d'oiseau grain de poussière feuille et fruit

tu fertiliseras l'air

et te disperseras en milliers d'étoiles chantantes

*Recueil en cours d'écriture...

Haut cœur de pierre  (extraits)**

Silence azuré puissant - hauts ciels d’automne au ras des plaines – charitables pierres précieuses (une herbe douce comme une courbe) - lesquelles, champs d’étoiles s’inclinent où l’on s’attarde – dans la solitude des petites choses

Égrenant en chemin – l’air avide des collines, son chant puissant - elle livre son combat au parfum des jacinthes – un jardin bordé d’épines – Ce pays vague où rien – sauf les nuages – plats et, à perte de vues, aux champs sillonnés d’éoliennes – aux ciels de silence – est un temps qui balance sa paume généreuse –

jamais la peur n'y affleure, calme, souffle pur - rien de plus - tout un règne – vraie nuit – celle de la colombe

Loin du souvenir des heures et de l'attente – ici et maintenant

Dans la violence des sentiments

J’expérimente une phase sauvage

voix unique – contradiction suffocante

entre désir et liberté –

Seule dans la clarté de l’azur – sous le parfum des aubépines soudain

un oiseau s’élance

je souffle à ta bouche

ce poème

Je prends tes belles mains en silence

Loin du grand tout – de ce monde auquel j'appartiens

*****

Filles enlevées aux fleuves fougueux, laissez Hypérion bâtir son empire dans vos cœurs – aucun risque d'éteindre vos rires – front à front luttez – à l’assaut de vos sens – haletantes malicieuses – en étreintes vibrantes

Outre le ciel – la mer– tout est amour autour – folle échappée dans la sphère des jours – ni confins ni lieux — tout est là posé — comme un silence – tendres espaces – à l'entour du chaud - du sec - pour toutes celles qui n’ont pas eu soif

Boire aux sources de l’ineffable – attendre dans le jour la marée montante - ouvrir nos yeux espiègles – colorer nos joues opalines – réclamer de la soie de l'amour et des ailes

• et sous les cerisiers en fleurs entendre les murmures des fées

*****

Cuisses blondes de chair – pétales de colombe divisés en abîme –  au centre, le mirage - explore le très haut amour –  vivante unité des filles aux lèvres de fièvre –  au regard de cendre –  nouent leurs mains de hasard et fidèles - sur les pierres l’encens –  seront toutes ensemble

Plus grande la source au jardin des supplices – nulle voix dans l’or du soir – d’où vient ce cri ? du vent sans doute, un grand vent de mystère – main éprise au fourreau de la peur – ténébreuses larmes au carnage des âmes - le lit de Procuste

Cellule ô douleur –  temps maudit au calme jardin de vos soifs – désapprenez le mensonge de pierre – celui de vos semblables – avouez en quantité la vertu, le courage qu’il vous a fallus brandir –  grandir sans détour

Au détour justement, des silences – la mer se soulève – une onde portée aux fraîches matinées d’octobre – chant des terres immobiles - feu des jours en ciel d’airain – vouées au seuil à la douceur des pentes – à la croisée des voûtes – affairement d’étoiles poussière d’éternité

***D'autres poèmes de ce recueil ont été publiés dans des revues : Arpa, Décharge... ces textes sont des inédits

La peau, blanche, lisse, 

glisse sous la paume de la main caressante, 

qui descend, plume légère, 

de l’épaule large vers le bras musclé 

jusqu’au bout de chaque doigt. 

Il frissonne,

le flan tendu

comme un arc

dans l’attente du plaisir.

La main continue son chemin,

de la poitrine glabre

jusqu’au centre du ventre,

contourne le nombril,

tel un souffle tiède

vers le pubis doré,

de ce blond vénitien des Vierges du Caravage.

La verge frémit, guette l’index tendre

qui la fera jaillir,

se dresser, forte, conquérante.

Les doigts parcourent les bourses en demande,

s’arrêtent sur le point de vie, la kundalini,

pénètrent les lieux interdits,

malaxent les fesses dodues,

remontent lentement le long de la colonne

vers la nuque puissante.

Il se donne, s’abandonne, soupire, supplie, gémit.

La main se fraie un chemin dans la chevelure bouclée,

douce, prévenante,

effleure le front détendu,

la soie des paupières, la ligne du nez, les lèvres gourmandes,

puis parcourt la gorge offerte, en attente.

Il se cabre, il crie.

Christ en croix, à l’agonie.

La main attrape le stylet et le plante dans la veine qui bat,

le sang gicle,

un dernier soubresaut, c’est fini.

Le sperme coule sur les jambes inertes.

La main se pose sur le sexe qui gît

©Crédit photo : Collection Jardins par Claude Menninger

2013

Supplique à la vie

courbe du dos le front s’appuie proche de la flamme

tout bruit doucement

le sang cherche le souffle

épaisseur des nœuds

les pensées se heurtent à la blancheur de l’os

une clarté peut-être

mais loin dans l’ombre du corps muet

La seule loi

        son battement inexplicable

Reviens vers lui

pose tes mains sur ses épaules

étends-toi

      territoire rouge

écarte tes mains

    la douleur se tait

dessine des nervures sur les plages de la voix

Pénètre le désarroi où s’égarent les mousses

Sur la colonne blanche un éclat

Les nœuds se défont et lancent des amarres

                 vers la mer lointaine

dont le sable est ton silence

Poids de la vie rassemblé dans tes mains

les veines des lys ont laissé du rouge sur ta peau

Crépuscule dans le lointain

Froissements soudain

   sur les yeux fermés

Les paupières appellent la nuit encore

pour qu’elle s’étende auprès de toi

Dans sa réponse ta voix entend les images du noir

Les résonances se rapprochent sur les feuilles

              nervures bleues dans le rouge qui se

                          [déchire

Le soir revient l’aube se plisse et gémit allongée sur la lumière du matin

demande son ombre encore

             le rouge monte toujours gagne le mur pris par la mousse

les genoux vacillent

le noir demeure

Lueur la peau le poids des lys rouges

                     ton visage

Souvenir calme sur la peau du matin

les feuilles vibrent dans l’épaisseur que tu respires

dans la sève l’eau rejoint la nuit

Tu sens la chair des lys leur silence écarte tes doigts et s’endort sur tes paumes

musique du sang le visage sous les paupières respire la nuit dans le matin

les mains touchent les genoux les veines sur la blancheur de l’os

elles emportent le masque de cendre

qui a creusé les paupières

Plus bas encore l’eau se glisse sur le feu éteint

le gris le bleu dans le silence écarlate

La chair des lys où dort le silence

Parce que la brise avance doucement

      la mort sourit

et dit non.

Les portes sont fermées,

            écoute la chanson.

Le sable est creusé,

il en contient le son.

             Les murs sont élevés,

             on y voit luire ton nom.

Les mains cherchent toujours ton ombre

sur les écorces blanches de la mémoire.

Je déposerai ton nom sous les mousses,

   pour qu'il résonne dans la source du bois.

J’écoute ta présence sur le chemin des feuilles qui crissent sous ma peau.

Courbe d’une flamme

I

Quand tu fermes les yeux,

         la mousse travaille sous le vent.

On entend les feuilles, les écorces craquent.

Les branches basses se rassemblent,

               leur ombre s’ouvre.

Elle entoure tes épaules qui prennent sa couleur.

Les feuilles, les branches, les yeux,

                              tes épaules

dans l’espace du vent.

II

       Aujourd’hui ton nom sur le corps du vent.

Il efface les traces qu’a laissées le sel,  

il appelle l’eau de la source ancienne

                   et traverse le sable

jusqu’à l’humus noir

        où les mains retrouvent le limon caché.

Miroir tes yeux sous mes paupières.

III

Sur la blessure violente de la vie

l’argile des jours dépose ton souvenir.

Roseaux dans le calme du matin.