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L'Orient

​Lise Coquillon

Poème choisi & transcrit

par Dina Sahyouni

À A. M. Charles LEROUX (Ancien député des Deux-Sèvres)

Ô toi, noble Orient, voluptueux asile

Que rêve le poète, où son cœur enchanté

S'élance plein d'espoir, où son âme virile

Poursuit avec ardeur ton antique beauté ;

Toi, doux berceau de l'homme, objet de sa tendresse,

Dès que la blonde aurore, en dessillant ses yeux,

Eut frappé ses regards de l'immense richesse,

Des bienfaits de ton sol, splendeurs de tes cieux ;

Toi qui vis s'élever Babylone et Ninive,

Ces filles des puissants, orgueilleuses cités

Qui dorment maintenant – froids débris – sur la rive

Où murmurent encore tes fleuves indomptés ;

Toi qui vis la grandeur, toi qui vis la puissance

Couronner tour à tour, les rois, les nations,

Pourquoi donc, aujourd'hui, glacé d'indifférence,

Regardes-tu passer les générations ?...

Ô pourquoi maintenant, isolé, sombre, triste,

Comme un vieillard mourant, drapé dans son manteau,

Vois-tu seuls tes deux fils, le poète et l'artiste,

T'offrir le souvenir que l'on donne au tombeau ?..

Bien loin à l'horizon, sur tes mers azurées,

Quels sont ces bâtiments qui sillonnent les flots,

Pourquoi remplacent-ils tes trirèmes dorées

Que montaient autrefois tes joyeux matelots ?...

Dodone n'a point vu, dans ses forêts antiques,

De leurs superbes mâts croître le chêne altier,

Et jamais les zéphyrs aux souffles fatidiques,

Courant dans ses rameaux, ne les ont fait plier ;

Le fier Liban n'a point, sur sa sauvage cime,

Nourri l'arbre géant qui forma leurs tribords ;

Mais qu'un jet de vapeur les lance sur l'abîme.....

Et rapides, sans crainte, ils entrent dans tes ports ;

C'est le signe des temps, reconnais-en les marques ;

De peuples nouveau-nés, vois, les jours sont venus,

Sur ces vainqueurs des mers, tes princes, tes monarques,

Bientôt te quitteront pour des champs inconnus !...

Eux, ces rois dont un mot fait courber tant de têtes,

Eux, que tes fils tremblants adorent à genoux,

Vers le sombre Occident qui porte les tempêtes

Que viennent-ils chercher, que veulent-ils de nous ?...

Que leur refuses-tu ? confiants dans les charmes

De l'éternel printemps qui règne en tes climats,

Auraient-ils vu briller de cristallines larmes

Aux feuilles du palmier, ennemi des frimas ?

Pour former les tissus splendides qu'on admire

Au sein de leurs palais – ces merveilles sans nom – 

La chèvre qui bondit aux vals de Cachemire

A-t-elle refusé sa soyeuse toison ?

Pour doter le sérail d'une reine nouvelle,

Cherche-t-on sans succès, sur les rives du Kours ?

A-t-il donc refusé, le Caucase rebelle,

son tribut de beautés, aux royales amours ? …

Pour orner les attraits de la brune sultane,

De la riche parure, objet de ses désirs,

Ne fournis-tu donc plus, antique Taprobane,

Et la perle nacrée, et les brillants saphirs ?...

Quand mollement couchés, sous l'arcade embaumée

Que, sur leurs têtes, forme un oranger en fleurs,

Ils rêvent – de Schiraz la rose parfumée,

N'apporte-t-elle plus d'enivrantes senteurs ?...

Ou pour ceindre leurs fronts d'un noble diadème,

À Golconde épuisé, s'adressent-ils en vain ;

N'y trouveraient-ils plus – déception suprême –

Le diamant brillant de son éclat divin ?...

Ou bien l'Astre de feu, sous le fardeau des âges,

Succombant dans sa route, a-t-il changé son cours ?

S'éloigne-t-il de toi, laissant froids tes rivages,

Compte-t-il ses rayons, pour éclairer leurs jours ?...

Non, leur œil n'a jamais vu la fraîche rosée

Se changer en glaçons sous ce ciel printanier,

Et quand l'aurore naît, une perle irisée

Vient baigner doucement la feuille du palmier.

L'heureux Serinagar, dans sa vallée immense,

Du berger de l'Indus reçoit les blancs troupeaux

Qui, dociles toujours et pleins de confiance,

Abandonnent leur laine à ses ardents ciseaux.

La vierge du Caucase, éperdue et tremblante,

Laisse, pour le harem, le vieux toit paternel,

Quand ses jeunes attraits et sa grâce naissante

Ont frappé les regards d'un despote cruel.

La charmante sultane, en sa main douce et fine,

Serre le bleu saphir, dans un joyeux élan,

Et sur ses noirs cheveux, sur sa belle poitrine,

Étincelle toujours la perle de Ceylan.

Non, rien ici ne manque à leurs moindres caprices,

Ni la beauté, ni l'or, ni les joyaux sans prix,

L'Orient est toujours le pays des délices,

De la nuit étoilée et des parfums exquis.

Le Soleil qui féconde et rajeunit la terre

Est toujours radieux, aux plaines d'Ispahan.

Mais celui qui remplit les âmes de lumière,

Le Soleil du Progrès, se lève à l'Occident.

Le poème ci-dessus de COQUILLON, Lise (M^lle) provient de sa brochure L'Orient, à A. M. Charles LEROUX (Ancien député des Deux-Sèvres), COQUILLON, Lise (M^lle), L'Orient, à A. M.Charles LEROUX (Ancien député des Deux-Sèvres), Angers, Imprimerie Ballu, 1870. Le document appartient au domaine public et se trouve sur le site de Gallica.

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Pour citer ce poème printanier & coloré 

Lise Coquillon, « L'Orient », poème de COQUILLON Lise M^lle, L'Orient, (1870), a été choisi, & transcrit par Dina Sahyouni pour Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événement poétique|Megalesia 2021/I « Poésies printanières & colorées » & Revue Orientales, « Les figures des orientales en arts et poésie », n°1, mis en ligne le 9 mai 2021. Url : 

http://www.pandesmuses.fr/periodiques/orientales/no1/megalesia21/lc-orient

Événements poétiques | Megalesia 2021 | Muses au masculin

Le bricoleur des mots

Claude Luezior

Site personnel

​​​​Crédit photo :  Paul Cézanne, "Le rêve du poète", Commons, domaine public.

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N'étant pas grand clerc, je me mets à la chasse des fautes d'orthographe, comme d'autres jouent aux chasseurs de papillons. Mais, il faut bien l'avouer : la récolte est plutôt indigente. Alors, de guerre lasse, je redresse machinalement une conjugaison en mal de tuteur, je rabote une répétition disgracieuse, je mets quelque non-sens à l'équerre.

Au coin de mon atelier d'ébéniste en devenir, parmi une noria de ciseaux et de varlopes, grouillent des interrogations en copeaux, une poignée d'alexandrins inachevés, des majuscules à jamais ébréchées. Et je médite en prenant une pose à la Rodin et en espérant qu'un grammairien atypique bénisse avec bienveillance ces entrelacs sans lendemain.

Parfois, je prends courage et je ponce une trop grande lettrine, alors que mes participes se désolent de leur passé. Au coin de l'établi, deux-trois plus-que font les malins et se disent parfaits.

Comme les zombies sortis de magasins suédois, mes reconstructions laissent au quidam une poignée de clous et de vis en déshérence et une angoisse d'apprenti. Alors, je recommence avec la foi du charbonnier, j'élague l'adjectif trop baroque, je rabiboche la rime, je traque l'anglicisme en vadrouille, je rabote mes ratures.

Bref, vous l'aurez compris : je ne suis qu'un amateur décidément peu éclairé. De temps à autre, j'ouvre la fenêtre pour solliciter un rayon de soleil ou de pleine lune en invoquant le passage d'une improbable muse...

* Texte sélectionné pour paraître dans la revue IRIS ET MÊTIS sur la poésie.

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Pour citer ce poème sur la poésie

Claude Luezior, « Le bricoleur des mots », poème inédit sur l'écriture poétique, Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événement poétique|Megalesia 2021, mis en ligne le 6 mai 2021. Url : 

http://www.pandesmuses.fr/megalesia21/cl-lebricoleurdesmots

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Événements poétiques | Megalesia 2021 | Astres & animaux | Poésie des aïeules | Poésies printanières & colorées | Florilège de textes poétiques

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Mother nature,

The robin,

The butterfly's day,

The bluebird,

April &

My rose

Emily Dickinson

Texte choisis, transcrits & modifiés légèrement par Dina Sahyouni

Traduction en français à venir...

​​​​​Crédit photo :  Emily Dickinson enfant de 9 ans, dessin en noir et blanc, domaine public, Wikimedia.

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Les poèmes ci-dessous proviennent du recueil de la poète DICKINSON Emily (1830-1886), Poems, Second series, Edited by two of her friends, T. W. HIGGINSON and Mabel LOOMIS TODD, Boston, Little, Brown, and Company, 1920, « Nature », pp. 111-112, 117, 118-119, 120, 121 & 124. Cet ouvrage est tombé dans le domaine public.

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Mother nature

I

Nature, the gentlest mother,

Impatient of no child,

The feeblest or the waywardest, –

Her admonition mild

In forest and the hill

By traveller is heard,

Restraining rampant squirrel

Or too impetuous bird.

How fair her conversation,

A summer afternoon, –

Her household, her assembly ;

And when the sun goes down

Her voice among the aisles

Incites the timid prayer

Of the minutest cricket,

The most unworthy flower.

When all the children sleep

She turns as long away

As will suffice to light her lamps ;

Then, bending from the sky

With infinite affection

And infiniter care,

Her golden finger on her lip,

Wills silence everywhere.

The robin

VI

The robin is the one

That interrupts the morn

With hurried, few, express reports

When March is scarcely on.

The robin is the one

That overflows the noon

With her cherubic quantity,

An April but begun ?

The robin is the one

That speechless from her nest

Submits that home and certainty

And sanctity are best.

The butterfly's day

VII

From cocoon forth a butterfly

As lady from her door

Emerged – a summer afternoon –

Repairing everywhere,

Without design, that I could trace,

Except to stray abroad

On miscellaneous enterprise

The clovers understood.

Her pretty parasol was seen

Contracting in a field

Where men made hay, then struggling hard

With an opposing cloud,

Where parties, phantom as herself,

To Nowhere seemed to go

In purposeless circumference,

As 't were a tropic show.

And notwithstanding bee that worked,

And flower that zealous blew,

This audience of idleness

Disdained them, from the sky,

Till sundown crept, a steady tide,

And men that made the hay,

And afternoon, and butterfly,

Extinguished in its sea.

The bluebird

VIII

Before you thought of spring,

Except as a surmise,

You see, God bless his suddenness,

A fellow in the skies

Of independent hues,

A little weather-worn,

Inspiriting habiliments

Of indigo and brown.

With specimens of song,

As if for you to choose,

Discrection in the interval,

With gay delays he goes

To some superior tree

Without a single leaf,

And shouts for joy to nobody

But his seraphic self !

April

IX

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An altered look about the hills ;

A Tyrian light the village fills ;

A wider sunrise in the dawn ;

A deeper twilight on the lawn ;

A print of a vermilion foot ;

A purple finger on the slope ;

A flippant fly upon the pane ;

A spider at his trade again ;

An added strut in chanticleer ;

A flower expected enverswhere ;

An axe shrill singing in the woods ;

Fern-odors on untravelled roads, – 

All this, and more I cannot tell,

A furtive look you know as well,

And Nicodemus' mystery

Receives its annual reply.

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My rose

XI

Pigmy seraphs gone astray,

Velvet people from Vevay,

Belles from some lost summer day,

Bees' exclusive coterie.

Paris could not lay the fold

Belted down with emerald ;

Venice could not show a cheek

Of a tint so lustrous meek.

Nerver such an ambuscade

As of brier and leaf displayed

For my little damask maid.

I had rather wear her grace

Than an earl's distinguished face ;

I had rather dwell like her

Than be Duke of Exeter

Royalty enough for me

To subdue the bumble-bee !

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Pour citer ces poèmes printaniers & colorés 

Emily Dickinson, « Mother nature », « The robin », « The butterfly's day », « The Bluebird », « April » & « My rose », poèmes extraits de DICKINSON Emily (1830-1886), Poems, Second series, (1920), ont été choisis, transcrits & modifiés légèrement par Dina Sahyouni pour Le Pan poétique des muses|Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événement poétique|Megalesia 2021/I « Poésies printanières & colorées », mis en ligne le 4 mai 2021. Url : 

http://www.pandesmuses.fr/megalesia21/ed-myrose