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Sous le baobab, un livre…

​Mona Azzam

Crédit photo : Boab, Commons.​

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Chaque matin, avant d’entrer en classe, tu prendras une petite gorgée de cette bouteille.

– Est-ce l’eau destinée à développer l’intelligence ? Dis-je¹

Assise à même le sol rouge, indifférente aux traces qu’il laissera immanquablement sur mon bermuda blanc, le dos calé contre le tronc robuste du baobab, je suis plongée dans la relecture – énième relecture – de L’enfant noir de Camara Laye.

Un bruit léger, à l’instar d’un crissement de brindilles m’arrache à ma lecture et me pousse à lever la tête. 

Croisement de regards timides. Quel âge a-t-elle ? 8 ans, 9 ans tout au plus. 

Petite créature vêtue d’un boubou blanc trop large pour son corps menu, elle regarde sans ciller de ses grands yeux couleur charbon, la couverture du roman que je tiens entre les mains. 

Combien d’années se sont écoulées depuis cette rencontre avec Amina ? Trente ? Quarante ? Un peu plus ? Elles n’en ont pas altéré le souvenir. 

Il y a peu, en faisant des rangements dans ma bibliothèque, je suis tombée sur L’enfant noir de Camara Laye.

L’exemplaire a vieilli. La couverture s’est défraîchie. Les pages, jaunies par les années, ont répandu dans les airs une odeur surannée. 

Mais les souvenirs n’ont pas vieilli. Je revois la scène, comme si c’était hier : 

Amina qui fixe mon livre comme si à lui seul il représente tout un univers. Indéchiffrable. Inaccessible. Objet de mille et mille convoitises. 

J’ai tapoté le sol de ma main gauche, l’invitant à s’assoir à mes côtés. 

Un moment d’hésitation à peine et la voici qui prend place, se cale contre le tronc du baobab. 

Je me souviens de ses yeux pétillants, signe d’intelligence et de vivacité, dès qu’ils effleuraient mon livre. 

Je me souviens des larmes qui y ont perlé dès l’instant où j’ai posé mon livre sur ses genoux, ouvert à la première page. 

Vision bouleversante. Remuante. Frustrante. Réelle, aussi.

À l’instar de nombre de filles de ce village dans la brousse, Amina ne savait ni lire ni écrire. 

Je me souviens avoir laissé le livre ouvert sur ses genoux. 

Je me souviens lui avoir lu, malgré ma gorge nouée, ces premières lignes qui constituent l’incipit du roman : 

J’étais enfant et je jouais près de la case de mon père. Quel âge avais-je en ce temps-là ? Je ne me rappelle pas exactement. Je devais être très jeune encore : cinq ans, six ans peut-être. Ma mère était dans l’atelier, près de mon père, et leurs voix me parvenaient, rassurantes, tranquilles, mêlées à celles des clients de la forge et au bruit de l’enclume.

Brusquement j’avais interrompu de jouer, l’attention, toute mon attention, captée par un serpent qui rampait autour de la case, qui vraiment paraissait se promener autour de la case ; et je m’étais bientôt approché.

Tandis que je lisais ce passage, Amina s’est progressivement rapprochée de moi, jusqu’à ce que ses tresses se nichent au creux de mon épaule. 

J’ignore combien de temps a duré ma lecture…

Un cri, un “Amina” lancé sur le ton de la colère, est venu interrompre ce moment de partage, hors du temps. 

Mais le temps, pour Amina, était à la cueillette des arachides et aux menus travaux qui incombaient aux fillettes de son âge. 

Tenant toujours L’enfant noir dans la main, j’éprouve du mal à m’en séparer. 

Durant toutes ces années, je pensais avoir oublié…

Pourtant, je n’ai pas oublié les nombreuses fois où j’ai dû palabrer, jusqu’à l’épuisement parfois, avec le père d’Amina, afin qu’il accepte mon aide et l’idée que je devienne la marraine de sa fille. Et qu’il permette à Amina de réaliser son rêve : aller à l’école, apprendre à lire et à écrire. 

Quarante ans et des poussières sont passés. J’ai, entre les mains, L’enfant noir de Camara Laye. 

Sans même l’ouvrir, je sais que sur la première page où figurent le titre du roman et le nom de l’auteur, sont nichés des mots manuscrits. 

Des mots écrits par Amina. Des mots que je n’ai pas oubliés. 

Et qui disent : 

Je l’ai lu et relu. 

Je vous le rends, parce qu’il est à vous. 

Merci. 

Amina. 

1. L’enfant noir, Camara Laye.

***​​

Pour citer ce récit engagé & inédit

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Mona Azzam, « Sous le baobab, un livre… », Le Pan poétique des muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Évènement poéféministe | « Un Bouquet Poétique pour Toutes à l'École & La Journée Internationale des Droits des Filles 2022 » & N°11 | ÉTÉ 2022 « Parfums, Poésie & Genre »,  mis en ligne le 5 octobre 2022. Url :

http://www.pandesmuses.fr/11octobre22/no11/azzam-souslebaobab

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Événements poétiques | Festival International Megalesia 2022 | Poésie pour la jeunesse 

​​​​​​Mère ! Mère ! Mère ! 

Mokhtar El Amraoui

Crédit photo :  Peinture orientaliste libre de droits d'une mère égyptienne protégeant son enfant du soleil, "Egyptian fellah woman", (1872). 

À chaque berceuse de la mère, 

Renaissent toutes les étoiles. 

À chacun de ses baisers,

Rient les lèvres parfumées 

De toutes les splendides nouvelles fleurs.

À chacun de ses soucis, 

De ses soupirs de peur, 

Face à la fièvre de son enfant 

Inquiet en pleurs,

S’ouvrent tous les murs,

Tremblent les cierges fleurissant 

D’un retour de lueurs sûres !

Elles accourent, radieuses lumières,​​​​​​

Répondant, heureuses et belles, 

À leur source qui les appelle :

Mère ! Mère! Mère !

Elles lui promettent

De ne plus jamais la quitter

Et, loin du noir froid défait, 

Se relève, flamboyant, l’enfant, 

Dans les bras en fête de sa chère  maman !

Bat le cœur d’un nouveau printemps,

Dans le ciel d’un sein infini de joie,   

La chance est là, grâce à elle, encore une fois ! 

Elle se déploie, couronne fleurie de ses caresses !

Le malheur, de ses détresses, 

Ne peut vaincre sa douce cuirasse d’amour.

Chaque nuit, chaque jour, 

De toute sa vigilante tendresse,

 Elle protège, inlassable lionne, 

Son précieux fruit adoré

Qui, sans cesse, rayonne 

En ses profondeurs dorées,

Depuis le berceau, 

Jusqu’aux lourds soirs  

Des trébuchants vieux rameaux !

Elle lui interdit de perdre espoir,

Refusant d’écouter l’horrible heure

Qui, implacable, hélas, 

Sonnera, un jour,  son départ 

Laissant ‒ quel malheur ! ‒

Un horrible gouffre à sa place !

L’inconsolable enfant, à tout âge, toujours 

Versera ses larmes amères,

Criera : Mère ! Mère ! Mère !

Rêvant à chaque instant de son retour !

© Mokhtar El Amraoui in «  Nouveaux poèmes »

***

Pour citer ce poème inédit sur l'amour maternel 

​Mokhtar El Amraoui, « Mère ! Mère ! Mère ! », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : Événements poétiques | Festival International Megalesia 2022 « Les merveilleux féeriques féministe & au féminin », mis en ligne le 30 avril 2022. Url :

http://www.pandesmuses.fr/megalesia22/mea-mere

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