Il est des jours singuliers

où, quand tu regardes vers

l’ailleurs/distraite

au moment où tu fermes

tes paupières, je sème des roses

sur tes yeux

et, quand tu les ouvres

et qu’attentive/tu me regardes,

elles apparaissent déjà fleuries

et, tendrement,

je n’ose les couper.

Ma main qui rédige sur le papier

ta bouche.

Toujours plus qu’un mot,

c’est un goût fragmenté

prêt à ne pas être silence

sur mes lèvres.

Un jour

le papillonnement de tes paupières

se posera

sur une rose d’encre

que le tracé de ma main

a semé

sur le jardin du papier

et même si une telle image ne sera

jamais taillée dans le cristal

il nous restera toujours

à le parcourir ensemble

ce sentier intact :

de tes yeux à ma voix

de ma voix à tes yeux

Allez, déprose-toi* femme,

sois vers pour moi

pendant cette nuit de somnolence.

Permets-moi de rédiger ta beauté/sur ma peau

pour qu’il n’existe aucun mot écrit

qui m’éloigne de ton histoire.

* Déprose-toi : le mot n’existe comme tel dans aucun dictionnaire, c’est une invention ou adaptation de ma plume. DE- préfixe qui indique la négation, dans ce cas favorise une inversion du sens de « prose ». Autrement dit, le sens concret de mon terme serait : Rester sans prose, ne pas être prose. (Nous traduisons)

J’écris sur ton corps

avec un unique son :

le silence.

Tu es femme/ma partition

et en toi on lit

chaque murmure

d’une ultime mélodie

que mon encre verse

sur ta peau.