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Impressions mouvantes

Un ciel où rament

des corbeaux

des étourneaux

Un paquebot de nuages

Des panses ventrues

Des bedons bedonnants

L’apex des grands hêtres

jusqu’à l’épaule de la montagne

et en bas,

tout en bas,

une mare

où coassent des grenouilles en mal d’amour

de mâle en pis

La lune y reflète son albédo couleur de miel

couleur de fiel

où

rament des corbeaux

des étourneaux

à ne plus rien voir, ne plus pouvoir,

je suis resté après la pluie

sur un capuchon de neige gelée

à dénombrer tous ces automnes

et ignorer les brumes hiémales,

j’ai lapidé mon temps qui se rouille

bien sûr,

l’aube vient toujours quand le ciel se délie

ou que

l’ondée se juxtapose.

Trésors d’antan

pour que s’ouvrent les écluses du temps

et que

jouent à la marelle les étoiles buissonnières.

C’était un éternel passé

qui tardait à venir.

La fenêtre ouverte laissait fluer toutes les pensées

les plus osées –les moins formelles.

Des embruns crépitaient sous les senteurs de résine.

Ton corps alangui sur la couche

-si nu, si beau, si doux-

tressautait au moindre souffle du vent.

Cette envie de te toucher

de faire l’amour

de renaître aux jours anciens

-tous ceux qui fleurissaient comme les roses de Noël-

et puis

ce demain qui déboulait tellement vite

que,

sitôt que je pus ouvrir mes yeux purulents,

je ne sus remonter

tout à l’envers

du temps.

La brume a tissé

des ombres éphémères

sur le calendrier des jours

qui ne sont plus

l’hiver est descendu des nues

il a cadenassé en silence les vents des antipodes

et ouvert la porte au souffle boréal

-celui qui pèle qui rugit qui désosse

qui exaspère aussi

rien ne vit plus que la neige

– une poussière qui court de vallon en vallon –

et puis

quelques cendres d’un feu de bois

au hasard d’une coupe sombre dans la forêt

tout s’est figé

tout s’est tu

et jusqu’à l’herbe en déshérence

qui, depuis la Toussaint,

compte à rebours les nuits sans faim ni soif

qui tombent long temps

souvent

L’antépénultième soleil d’hiver

irradiait sa comptine.

Après après demain, peut-être

-ou bien alors avant avant hier-,

il serait mort.

Les épluchures d’un vent céleste

menaient grand train dans les entrailles de la terre-mère.

Moi,

je remontais mon col

je rêvais, je rêvais

j’avais rêvé aussi

mais

tout avait été tellement dit

que

cela n’aurait servi à rien

de vouloir mâcher ses mots

ni

de cacher ses maux.