Sílvia Aymerich

Amsterdam

Le prestige de la vieille Europe

S’est écroulé devant tes propres eaux,

Amsterdam,

Sur la verdeur de tes parcs,

Sur des milliers de fleurs.

Je t’ai suivie en silence,

J’ai écouté le battement arythmique

De tes ponts…

(L’Europe se meurt)

Et malgré tout,

Paradis de réfugiés,

De sans-logis, d’apatrides,

Je te préfère

Sans maquillage,

Si honnête,

Si sincère.

Abertawe 

Tu portes des desseins de mer : le mal astre,

Des tempêtes qui irritent les ondes

Pour décharner ta côte escarpée

Si tes rochers hardis, tes marées subtiles 
laissent au découvert 
un coeur de coquille brisée.

 
On t’appelle Swansea,  
mais je sais que les montagnes 
n’oublient pas que tu es esclave 
et gardent, obstinément, 
la langue ancestrale. 
Elles sont peuplées par des hommes de mer

et de tendresse, 
qui ont autant de sel que toi dans les veines, 
et ne savent chanter qu’avec le cœur plein de vin, 
dans les tavernes. Un vent glacé leur gèle les tempes 
s’ils osent, à marée basse, 
traverser la mémoire.

 
Mais tu as choisi l’oubli, 
la sentence des siècles. 
Toi, fils cadet de Cymru, 
pays de la gentillesse.

Vienne

Un immense gâteau de noces

Pour la Kaiserin la plus belle d’Europe ! 

Une grande guerre,

Un empire qui meurt,

Fléchit son corps et libère,

Des palais sucrés, sans héritière,

Des parterres à la menthe et à la fraise…

–Shönnbrunn, ta belle fontaine,

Belvédère, ton histoire d’amour

N’étouffent plus les cris de la Mitteleuropa. 

Une petite paix,

Un Danube qu’il faut sauver,

Des gens venus de très loin

Fuyant le génocide,

Quelqu’un qui chante Dylan

Sur une place

Où un peuple a grandit

À force de respect. 

Hors Strauss,

Strauss, dans les nuées,

L’éclair sur ses doigts dorés,

Un immense gâteau de poupée,

Une valse pour sa bien-aimée :

Vienne, Vienne,

Vienne !