Délices fleuris d’Iroise 

La falaise sous la brise

S’étire

Folle des senteurs d’Alyse

Respire

L’exubérante Fougère

Caresse

La rose fleur de Bruyère

Tendresse

L’Oyat danse sur la dune

Fragile

Et frissonne sous la lune

Docile

Au creux des pierres l’Armoise

Rieuse

Se vêt aux couleurs d’Iroise

Soyeuse

Un Lamier fleur d’Orchidée

Coquine

S’abreuve et rit de l’ondée

Mutine

Les embruns sur l’Immortelle

Rêveuse

S’emperlent de Mirabelle

Juteuse

Douce la Criste marine

 Friponne

Sous l’astre et sa main féline

Frissonne

Au jardin de ma falaise

Prémices

L’Iroise me comble d’aise

Délices 

« La vie est une rose dont chaque pétale est une illusion et chaque épine une réalité »

Alfred de Musset

Fleur du vent

Tes mots sont des bouquets, quand ta plume compose,

Leur douceur fait chanter la bouche et le regard

Si l'oiseau sous le vent s'envole par hasard

Saura-t-il voir la fleur moins belle que la rose ?

Que l'arrière saison attrape les demains

Qui tiendront à ton gré sur ton cœur ton aimée

Pour enfin l'embrasser  et chérir l'adorée,

Corps blotti dans ton nid, son amour dans tes mains.

La fleur d'Aliet

Au ciel

D’orage

Vermeil

Mirage

La fleur

Des pierres

En pleur

Misères

Trop tôt

A l’aube

Au flot

Bien probe

Sans peur

Ni joie

De heurt

Se noie

Tout nu

Sans drague

Le ru

Zigzague

Enfin

La vague

Revient

Divague

Revêt

S’accroche

Et vêt

La roche

Parfum

D’Aliet*

De thym

D’aneth

La fleur

S’abreuve

Au cœur

Du fleuve

*Massif  montagneux de Savoie près du lac de la Plagne qui alimente le Ponthurin.

La fleur métaphore

La rose s'arroge la beauté

Et tout regard aveugle l'adore,

Croyant naïf en la pureté

De ce cœur au parfum d’hellébore.

Tentatrice aux lèvres de Vénus

Elle offre son teint de canneberge,

Ses dards érigés tel un cactus

Au manant assoiffé de fleur vierge.

Plus moqueuse et fière que le lys,

Le sang par l'épine est la sentence

Aux mains avides des Anubis

Dans l'intime cœur de sa semence.

Elle est ange mais aussi démon

Quand l'amour à son fruit fait fortune,

Elle est haine sans aucun pardon

Son bouton refermé à la brune.

Ses pétales en doux frisottis,

S'ouvrent aux caresses de l' aurore,

Frémissent au soleil des midis …

Diabolique métaphore !

Rose de sable

Sa hanche de grains fins au soleil d'Orient

Se balance

Dans l'ombre de son corps étiré vacillant

En cadence

Un ruban d'ocre luit sur le bord de son cœur

Fruit de l'ambre

Suave comme l'or la sève d'une fleur

Qui se cambre

Si belle que l'on ose à peine l'effleurer

Immobile

En ce dernier sursaut promis à s'étherer

Si fragile

Au milieu du désert ses volutes au vent

Ô chimère 

Dans le sable est la rose et la rose est au temps

Éphémère