©Crédit photo : Collection Jardins par Claude Menninger

Les cordes s’agitent furieuses sous un vent de tempête boréale

telles de longues tiges de plantes tropicales s’entrelaçant paniquées

sous le déluge d’un ciel inconnu

des cris des crissements des sifflements rugueux

des ponts de son métallique s’allongeant sans fin au-dessus des abîmes

des fissures étincelantes des battements âpres d’ailes gigantesques

d’oiseaux naissant des mers surmontées

une poussée du tartare

dont les gongs sonnent le glas à ce monde d’imposture

les bouches multicolores des grandes fleurs

cannibales, mastiquent tout vivant et dégoulinant de délice

éclosent leurs pétales meurtriers au-dessus des vallées dévastées

pour s’entre-dévorer ensuite jusqu’à la moelle

de leurs racines oubliées sous terre

des contrebasses s’élève une complainte comme d’un champs de bataille

promenant sa solitude de voix prêchant dans le désert

tel un chœur de pleureuses

alors que personne n’est plus là pour l’entendre

le pleur s’enfonce doucement dans le brouillard

d’un voyage sans destination sans voyageurs

le souvenir d’un animal préhistorique soulève son coudans un soupçon de grâce

en réinventant l’accolade de l’amour

alors que se préparent déjà

dans le compost de chairs et de végétaux écrasés malaxés pourris ensemble

la tourbe de l’avenir

le combustible des ères industrielles du futur

descendants ne refaites pas l’erreur

de penser que le temps d’antan

était un paradis

ou que le paradis

fut un jardin