Yannick Merchant 

©Crédit photo : Nasse est un dessin au pastel par Yannick Merchant

L’oiseau qui fait signe 

Long oiseau note de musique — fragile —

Et fort cependant

Pour se mesurer au vent

Patient patient comme le brouillard qui l’enveloppe.  

Sur mon passage il prend son envol

Attire à sa suite le regard

Oblige à voir plus loin 

Oiseau qui prend son vol ou oiseau immobile,

Impassible, souverain

Blanc sur le noir labour

Ou noir sur la portée du ciel 

Il fait signe mais 

le sait-il. 

©Janvier 2012  

Hors champs

Il n’est pas là

Je ne le vois pas

Hors champs, il ne s’impose pas

Tout juste, s’il se devine.

Le bleu tendrement éclabousse le blanc

Nuls feuillages, nuls fruits ne distraient cette épure.

L’arbre a mis de côté sa vie ; son peu de sève lui permet peut-être,

Goutte à goutte, de compter sur la douceur des saisons à venir.

En ces jours froids cependant, l’ombre contient plus de vie qu’il n’en dispose lui-même.

Délicate, cette ombre faite de mille et mille fils entrecroisés, tissés, révèle une étrange et végétale espièglerie.

Avec douceur, avec une indicible patience, l’arbre instille le sang d’azur, inspire ce qu’il reste de sa vie au réseau infini d’impalpable jonchée.

Et l’ombre croît, se nourrissant de sève bleue, lentement, avec une sorte d’application rêveuse.

Il a laissé sa vie s’écouler, et maintenant, l’arbre ne vit plus qu’à travers son ombre, l’ombre de lui-même, étendue là, sur la pelisse de froid.

Fil à fil, il s’y tient.

L’arbre parle dans son sommeil. L’arbre gravement sourit.

Et comme pour détourner l’attention de sa Majesté endormie, l’ombre bleue désigne, inlassablement, l’horizon

La légèreté de l’air offre une perception nette de l’entrelacs de lumière et nuit. Les sens détectent jusqu’à l’odeur froide de l’écorce,

Et sous celle de la neige, étouffée mais vivante, l’odeur de la terre et du foin détrempé.

La neige enveloppe tout et fait absolument tout miroiter, rutiler, étinceler.

Tout est depuis toujours blanc et quoiqu’étrange, le paysage semble n’avoir pas véritablement changé

Il s’est juste transmué en un cadeau fraîchement enveloppé de blancheur, dont on ne sait si elle est jeunesse ou sagesse.

Sous un bosquet pourtant, troublant l’air impavide, de gros flocons muets tombent, tombent sans interruption, comme par le fait d’un facétieux microclimat.

Ailleurs tout est figé.

Seuls les pas ponctuent en creux gris, crissant, le chemin immaculé.

© 3 janvier 2010