Invité d'honneur 

Poèmes reproduits 

Jean-Michel Maulpoix 

Poèmes reproduits avec l'aimable autorisation de l'auteur et des éditions du Mercure de France

Les femmes aux yeux noirs ont le regard bleu.

Bleue est la couleur du regard, du dedans de l’âme et de la pensée, de l’attente, de la rêverie et du sommeil.

Il nous plaît de confondre toutes les couleurs en une. Avec le vent, la mer, la neige, le rose très doux des peaux, le rouge à lèvres des rires, les cernes blancs de l’insomnie autour du vert des yeux, et les dorures fanées des feuilles qui s’écaillent, nous fabriquons du bleu.

Nous rêvons d’une terre bleue, d’une terre de couleur ronde, neuve comme au premier jour, et courbe ainsi qu’un corps de femme.

Nous nous accoutumons à n’y point voir clair dans l’infini, et patientons longtemps au bord de l’invisible. Nous convertissons en musique les discordances de notre vie.

Ce bleu qui nous enduit le cœur nous délivre de notre condition claudicante. Aux heures de chagrin, nous le répandons comme un baume sur notre finitude. C’est pourquoi nous aimons le son du violoncelle et les soirées d’été : ce qui nous berce nous endort. Le jour venu, l’illusion de l’amour nous fermera les yeux.

Extrait du livre de Jean-Michel Mauploix, Une histoire de bleu, éd. Mercure de France MCMXCIV, 1992, « Le regard bleu », p. 18.

Quand elle défait sa robe, l’homme se tait.

Il regarde le corps à jamais bleu de la chimère et du désir.
Il écoute s’amplifier sa plainte : tant de beauté pour rien. Le ciel et la mer, ce jour, sont de même chair. Peut-être l’horizon est-il la ligne de partage de l’âme. L’homme pèse à son prix le désastre qui le tient rivé à ses rêves, une écume quelconque sur la bouche, dans l’entre-deux du bleu de l’azur.

Jamais pourtant de son propre corps elle ne se dévêt. Elle ne consent à dénouer que ses cheveux, violets, dit-on, comme sont les tresses des muses où les doigts de l’homme restent pris. C’est un corps de femme autour de l’idée de la mort, à moins que ce ne soit la peau d’un ange, une voix, une main, deux gouttes de sang naguère tombées d’un poignet d’enfant, une tache d’encre bleue fleurissant le papier, un peu de ciel qui s’est perdu, le rêve ancien d’une âme égarée dans la chair somnolant et bleue de la mer.

Extrait du livre de Jean-Michel Mauploix, Une histoire de bleu, éd. Mercure de France MCMXCIV, 1992, « Dernières nouvelles de l'amour »   , p. 109.