Extraits de Reliefs lyriques

(relevés poétiques et topographiques de la terre humaine)

Chemins de traverse

Sur une brindille

J’ai marché d’un coup sec.

Un jour est né.

Puis j’ai recommencé.

Corps

Plastique.

Un corps.

Deux corps.

Plusieurs.

Ballet.

Chante le piano, chante la flûte.

Et chacune des fibres.

Vibrent les muscles, résonnent les cordes.

Battent les cœurs.

Et la chair qui palpite.

Eaux

Voies d’eau

Ru,

Rien si ce n’est le filet ;

Ruisseau,

Glisse et voltige

Dans un cran fait pour lui ;

Torrent,

En boucle tourneboule

Dans les pierres

S’enfourne ;

Rivière,

Tranquille allonge

Un bras pour s’endormir ;

Fleuve,

Patine l’espace et va

Là où il veut ;

Mer,

Se repose dans un creux et dit

Ce qu’elle pense ;

Océan,

Grandit dans l’onde,

Fend la terre,

Fend le cœur.

Jardin

Gazouillis d’herbes. Vertes, blotties, sans vent.

Puis parterre : fleurs, éclaboussures colorées, explosions de formes martelées.

Répétitions.

Le tube, la tubulure, la plaque, l’ovale.

Pétale. Doux, humide, humecté. Tout seul. Central.

Contours : nature attentive. Aux aguets.

Un brin. Une toile.

Un chant.

Semi-végétal. D’oiseau.

Arbre muet dont l’ombre porte. Feuilles bruissées.

Labyrinthe facile. Rien à cacher et tout à dire.

Tacheté le tableau.

À explorer, oisivement, laborieusement, en marchant, en sautillant,

De pierre en pierre, de vie en vie.

Meubles

Tiens, une forme.

Ronde d’abord. Toujours ronde d’abord.

Polie, chaude, moelleuse. Accueillante.

Quelques angles.

Obtus d’abord.

Tout est tendresse. Tout est douceur.

La caresse.

Le corps posé. Précis.

La main posée. Précise.

La tête posée. Précise. Et abandonnée.

Valsent les choses.

En ronde.

Anguleuses cachettes. Parsemées dans l’espace.

Carrés, rectangles aux merveilles.

Extraire le tout du vide et d’une lampe jaillit le doré.

Dans un lit en bois brut, le sommeil se dissémine.

Terres

  Limons

Frères limons

À vous toujours

 Nourriture baladeuse,

 Terre de la vie,

Doux flot.

À vous toujours retournerons.

Car la boue est le socle,

 Car la fange est honnête,

Car sans vous, point de chansons.

 Ni mot, ni note, ni guitare,

 Rien que l’eau bleue

Celle belle

 De la mélodie,

 Mais muette.