N°12 | Poémusique des femmes & genre | Dossier mineur | Florilège

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L'espoir &

Cette nuit d'hiver

Poèmes & peinture

Pierre Zehnacker

Poète, nouvelliste & artiste peintre

© Crédit photo : Pierre Zehnacker, peinture récente de femme de sa série sur les figures féminines, image no 2.

L'espoir

  Commencer comme on entrerait dans l'esprit d'une femme qui souffre, qui ne sait pas comment échapper à sa souffrance, et ne voit plus devant elle que de grands arbres se mouvant dans le noir, habités par les bourgeons de sa fièvre... Sentiment qu'une grande fleur pâle, aux reflets éteints, serait en train de l'étouffer, et que son âme prise dans les affres de son combat contre l'étrange maladie ne puisse plus exister que sous la forme d'une pénitence imposée par le prêtre chauve qui la confessa.

  Votre beauté, Madame, si effrayante à mes yeux, m'empêche de vous absoudre... Et c'était comme les paroles qu'un serpent répandrait, lancinant, dans la solitude de son âme. Elle ne se vante pas d'avoir connu l'amour, il ne lui en reste que des cendres, l'incertitude d'une mélancolie sans mémoire qui la dégoûtait d'elle-même. Il est des jours pourtant où semblait lui sourire la possibilité d'une renaissance. L'espoir la traversait du vol blanc de ses ailes, un frisson d'amour juvénile irisait les fleurs qu'elle contemplait, et alors un brusque sursaut d'amour-propre l'éloignait de son confesseur et du pli faussement onctueux de ses lèvres froides.

  Comme si sa douleur prenait les traits d'un enfant de lumière qui s'avance dans le calme du soir, tout en elle s'apaisait. Parfois, lorsqu'elle songeait aux trahisons qui l'avaient blessée, elle se sentait plus forte que le regret et la nuit. Il y avait à présent cette douceur un peu énigmatique qui ravivait la grâce de son visage comme si elle portait en elle la vérité d'un autre monde.

Cette nuit d'hiver

Ces maniérismes délicats de la pensée la plus perfide et du remords, comment s'en délivrer ?... Où trouver un peu de clarté, un soupçon d'estime de soi ?... À travers les méandres de quelle ville obscure, avons-nous dû traîner le fardeau de notre tristesse ?... Ce qui nous est proche, c'est le souvenir de la montagne, cette lumière sur la mer, et surtout ces grands oiseaux très blancs qui volaient dans les lointains de l'azur, pareils à des rêves de neige et de pureté sans mélange.

Et de notre liberté nous nous faisions une idée très précieuse, loin des falaises et de leur vertige... Et maintenant cette nuit d'hiver, notre histoire d'amour résumée en deux ou trois photos. Sur l'une d'elles, de la façon la plus étrange, tu ressembles à une madone aveugle, et sur une autre, on dirait que tu es une petite sœur amère, esseulée, perdue dans l'horizon d'une plage immense, de l'infortunée Charlotte Corday... Tu voulais écrire des oraisons funèbres au sujet de morts que tu ne connaissais pas. Tu évoques des cimetières, décris des pierres tombales, restitues des épitaphes, convoques des images. Comment ne pas aimer ta tête penchée, tes yeux mi-clos, la douceur infinie de tes lèvres ?... Étroite est la frontière entre l'amour et la mort, disais-tu, et je me sentais très seul, de nouveau, comme un homme abandonné dans la forêt des souvenirs... Je me souviens d'un wagon immobile dans la brume, un train pour Auschwitz, disais-tu, un train que ne prennent plus que les fantômes. Tu enseignais l'histoire à des élèves distraits, tu étais mécontente..

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Pour citer ces tableau & poèmes en prose inédits

Pierre Zehnacker, « L'espoir » & « Cette nuit d'hiver », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : N°12 | HIVER 2022-23 « Poémusique des Femmes & Genre », mis en ligne le 10 novembre 2022. Url :

http://www.pandesmuses.fr/no12/pzehnacker-espoir

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Le chaos en spectacle

en extraits

Poèmes de

Lea Nagy

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Traduction du hongrois par

Yann Caspar

​© ​​​​​​Crédit photo : Portrait photographique Lea Nagy.

Île

Pas de bruit humain.

Pas de bateau sur l’eau.

Soupir. 

Solitude. 

Fuite. 

Une vague s’écrase sur un rocher.

La nuit, une cigale est assise sur mon genou.

La pleine lune éclaire la mer.

Sur une petite île. Seule.

Le silence est roi. Le silence est moi. 

Pas de bruit humain.

Pas de bateau sur l’eau.

L’important était ailleurs

(en souvenir de Géza Szőcs)

Quand à côté de toi ton amant qui dort sera comme

une statue de toile chaude étalée sur le dos, 

et tu regardes la petite tache chauve sur le sommet de

sa tête,

parce qu’il a vieilli, 

puis tu chuchotes, comme ça : 

il a vieilli,

et tu caresses cette petite tache,

où il n’a plus de cheveux,

seulement de la peau,

plus rien ne reste à ce reste endroit,

seulement de la peau,

comme c’est soyeux, doux,

ça brille quand la lumière l’éclaire. 

La lumière matinale se déplace avec rythme

d’un coin de la chambre à l’autre,

tu ouvres la fenêtre,

pour mieux regarder ses rayons, 

puis tu fermes tes yeux,

dehors la mer se déchaîne,

et tu restes là comme un violon géant,

tu n’es déjà plus dans l’ambiance non plus, tu le sens,

puis tu ouvres la fenêtre encore plus grande,

comme la vapeur du ciel est douce,

tu ne l’avais même pas remarqué plus tôt,

parce que tout était trop beau, 

l’important était ailleurs, pas de 

rester là comme un violon déprimé, et

de regarder les vapeurs du ciel à l’aube,

pendant que dort sans cheveux ton amant d’une fois. 

Nouveau monde bleu

Tu emportes tes derniers bleus.

Plus rien ne reste de toi. 

Le silence tremble seul.

Demi-mots

Je ne vois pas ce dont tu parles. 

Je vois ton chapeau. 

Tes doigts s’agitant nerveusement. 

Pourquoi es-tu nerveux ? 

Tu touches ton chapeau. 

Tu es assis en hauteur,

j’imagine un cheval en-dessous de toi. 

« Sois humble ma petite fille ».

« Honorable ». 

Me disait toujours ma mère. 

Maintenant c’est ce que je te dirais. 

Si je t’entendais seulement. 

Mais tu ne fais qu’expliquer. 

Demi-mots : 

Tu le fais. 

Non, je ne te menace pas,

tu fais ce que je dis,

je suis ton chef, 

je dis,

tu fais,

tu le fais. 

Enlève ta main de ma cuisse.

Mon oreille bourdonne. 

Pourquoi es-tu nerveux ?

Cordes de lumière

(Rê, dieu solaire)

Sa matière s’est transformée en fil de lumière. 

La voûte céleste se rétrécit,

les rêves s’y déversent. 

Sol temporel mouvant, 

dont l’existence est chantée par des coquillages. 

Les vents brûlants voltigent, 

volent dans les hauteurs,

la tête du faucon, sa grandeur,

se voit jusque depuis le fond de la mer. 

Il rame dans une yole dorée. 

Voyage dans le ciel du Nil. 

Apophis tisse une ombre aux arrivants de la lumière. 

Aigle en pétroglyphe, frai de l’espace-temps. 

Péninsule lors du crépuscule du serpent.

La voûte céleste est bruyante. 

Les membranes du temps s’entremêlent. 

La lune brille jusque dans un sombre marécage. 

La lumière s’étend sur les barques. 

Elles tanguent en silence. 

Un voilier s’y approche doucement, 

argenté. 

Un guerrier brûlant danse 

dans le voûte céleste enfumée. 

Sur la mer

Me voici donc : 

J’ai embarqué sur l’eau. 

Je signale mon départ en sifflant

dans un coquillage. 

Où suis-je donc :

Sur des îles plus rouges qu’en rêve,

dans des parfums de figue,

des sphères digne d’un conte. 

Je débarque sur la côte. 

Me voici donc.

© Lea Nagy.

Ces extraits sont publiés avec l'aimable autorisation des autrices & auteurs de Lea Nagy, Le chaos en spectacle, préface de Patrice Kanozsai, traduction du hongrois par Yann Caspar, Éditions du Cygne, 2022, format A5, 67 pages, 10€.

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Pour citer ces extraits poétiques inédits 

Lea Nagy, Yann Caspar (traducteur), « Le chaos en spectacle en extraits », Le Pan Poétique des Muses | Revue féministe, internationale & multilingue de poésie entre théories & pratiques : N°12 | HIVER 2022-23 « Poémusique des Femmes & Genre », mis en ligne le 3 octobre 2022. URL :

http://www.pandesmuses.fr/no12/leanagy-lechaosenspectacleenextraits

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