La fête au lycée

À Cormorand, le 5 juillet 2013

Chacun se prépare fébrile,

À porter ses plus beaux atours,

Heureux en ce doux mois d’avril

De danser le soir, tour à tour.

Pour une poignée d’heures, le vieil édifice

Se maquille de guirlandes,

Tandis qu’un feu d’artifice

Illumine la nuit de ses sarabandes.

Une musique pleine de vie va bon train,

Sortie d’un inusable électrophone

Ou bien d’un orchestre, plein d’entrain

Entre trompettes et saxophones.

Les airs d’aujourd’hui ou d’hier

Agitent les jambes, d’un tempo débonnaire

Et les parents, de l’ouvrier à la banquière

S’amusent plus que d’ordinaire.

La joie se devine, affichée

Sans aucun complexe sur les visages détendus,

Loin des mornes veillées, où fâchées

Ils ne voient point venir la bonne note attendue.

Ces quelques moments à fouler

Le pavé de leurs anciennes récrées,

Les ramènent à petites foulées

Vers leurs jeunes années, sacrées.

Ils revoient leurs propres père et mère

Dansant des valses démodées

Ici même, dans l’atmosphère

Ouatée de belles dames fardées.

Désormais, hélas, les tenues de sorties

Ont laissé place, en quelques décades

Aux jeans et autres Tee-shirts mal assortis,

Symboles d’une drôle de rebuffade.

Mais la ronde des âges tourne toujours

Et après-demain, ce seront certainement

Leurs petits-enfants, qui bientôt verront le jour

Et reviendront à plus de discernement…

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L’école

À Cormorand, le 6 septembre 2014

Apprendre à compter

C’est dégourdir ses doigts,

Les bouger comme il se doit,

Pour ainsi bien les décompter.

Écrire sur les lignes

Tracées avec grand soin à la règle,

Permet, je le souligne,

De décrire des choses espiègles.

Lire sans difficultés

Nous offre au fil des pages, le monde entier

Pour rêver à satiété,

D’une culture dont nous sommes les héritiers.

Mais l’école, c’est avant tout

Le lieu où soudain, l’on découvre

Nos petits camarades venus de partout,

Jouer avec nous quand la grille enfin s’ouvre.

Assis devant le vieux tableau noir,

La craie nous chatouille les oreilles,

Support moins profond qu’une toile de Renoir,

Mais porteur du savoir, merveille des merveilles.

Longtemps après que l’on ait Quitté son pupitre,

On songe à ces heures qui couronnaient

L’enfance, fin d’un chapitre…

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Mon lapin, c’est du poulet !

À Lyon, le 30 janvier 2013 14 h

À table le mercredi chez maman,

C’est presque toujours la foire d’empoigne

Pour faire manger les garnements,

Entre cris et bobos que l’on soigne.

Après de bien belles années à Ecully,

Le déjeuner de la mi-semaine

Chacun se prépare fébrile,

À déménagé sur Dardilly,

Où Mamie Maryse ne compte pas sa peine.

L’été ou l’hiver, Les mois se succèdent

Mais ne se ressemblent pas, forts divers

Suivant les convives qui se précédent.

Les mets arrivent sur la longue table,

Des tartiflettes aux plats cuisinés

En passant par les tourtes, de gros rôtis ou des râbles

De lapin, que l’on transforme en poulet mariné.

Alors, les plus jeunes en avalent

Pleins d’ardeurs pour ces denrées travesties,

Par une salutaire cabale

Des adultes, complices avertis.

Plus l’heure tourne, plus chacun s’empresse

De dire aux autres les simples événements

De son existence quotidienne, et comment

Se passera son dimanche, sans stress.

Soudain, Adrian préposé au café

Se lève, timide sans un bruit et rejoint

Le percolateur, dans l’ambiance surchauffée

Entre beaux-frères, grands-parents et conjoints.

D’un coup, pour certains il est temps de partir

Vers d’autres activités récréatives,

Ou alors bien pire,

Dans la vie active…

Madeleine de septembre, le dix-huit qui es-tu venue après les autres sans aucun retard dès que l’heure eut sonnée dans tes pupilles noires et ton prénom maternel nié dans son écrire-droit ?

Ailleurs, c’est ce qu’on dit de toi, d’ailleurs comme un aller au subjonctif,

– Qu’elle aille dans son rang, qu’elle sache lire mais que la tente givrée où tu t’es arrêtée soit une peau contre l’automne froid, que les autres viennent vers toi, que la colonne où l’on te range te permette l’existence, qui es-tu toi qu’ils craignent et qui a peur ?

Grand soleil roumain, garde brillante cette âme d’été, la fierté d’être comme d’autres curieux et malchanceux, qui es-tu fille du feu et d’où viens-tu ?

Dis-leur qu’elle n’a rien, qu’on ne peut exiger rien, qu’elle n’a pas les conditions.

Quelles conditions exige-t-on, qui craint l’abîme venu de toi ?

Abîme profond qui nous sépare, qu’on t’emplisse de rires gagnés sur le si peu, que tu portes la chaleur des tiens, que ta fierté soit l’exigence du même, loin de l’humiliation de n’en vouloir rien. Qui es-tu toi qu’on a nommée pour fouler la Terre qui est la nôtre, et dont nous ne possédons rien ?

Là où il fallait écrire un qui es-tu je ne sais qui as signé, quel nom est celui d’une mère ou le tien pourvu que ce nom t’accompagne sous les étoiles, accroche-toi à ces lettres mal comprises, mal remplies comme des papiers obscurs qu’on t’a donnés un autre jour, laissez-passer rendu à notre heure voulue qui dit emmenez mon enfant, qu’elle y aille aussi, le monde l’attend comme l’horizon des autres ;

Et la croix semble celle d’un enfant fragile, traits ancestraux marqués dans le papier, l’erreur dans la date et sur toute la ligne, qui es-tu gravée dans cette feuille témoin de toi ?

Nommée premier témoin de la résurrection, toi qui m’observes de tes yeux d’enfant qui es-tu toi qui es là n’étant plus d’ailleurs maintenant et de quel Temps viens-tu ?

 

Alors ton ailleurs c’est nous, hors les fenêtres baudelairiennes mais dans nos murs-mêmes où, protégés l’on croit encore au langage abstrus de la poésie française.

 

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